Mission - Diochevo i serdito (Elijah)

Résumé:

Rien branler, ça paie pas. N'importe lequel des abrutis l'aura compris. Et ne pas avoir de thunes à Decay, c'est un peu l'équivalent de se laisser crever, de se suicider. L'argent fait tout ici, elle sauve tes miches dans les rues, elle t'offres un toit, le confort, les putes, l'alcool, la drogue, les armes. Oh, en y repensant, les choses ne doivent pas être bien différentes dans le monde extérieur, à Néo par exemple. Le pognon, c'est ce qui motive notre mercenaire à se lever pour aller bosser, sans quoi il passerait son temps dehors à foutre la merde et kiffer sa vie de branleur. Ses capacités d'homme à tout faire, c'est également ce qui font qu'un dégénéré pareil est parvenu à survivre aussi longtemps à Decay. Bosser pour le Cartel fut amusant, et très enrichissant. Miguel payait bien et les jobs qu'il lui confiait n'étaient jamais barbant, malheureusement Miguel ne respirait plus au jour d'aujourd'hui. Dès l'instant ou il avait appris la nouvelle, le rat Elijah avait quitté le navire du Cartel.

Maintenant qu'il était un parfait freelance, il guettait avec plus d'attention le marché des contrats et ce qui pouvait être proposé. Parmi une pelle de missions en tout genre, l'une d'elle avait retenu son intérêt. Escorter des prostituées d'un point à un autre, pour le compte des russes. Cela avait l'air amusant comme travail, jouer les gardes du corps de putes. Lui qui avait l'habitude de s'en payer les services devrait cette fois assurer leur sécurité. Les missions de ce genre, il en avait rempli un paquet pour le Cartel, mais jamais on lui avait demandé d'escorter des filles sans intérêt à ses yeux. On pouvait facilement se payer les services d'autres femmes si celles-là venaient à crever, la profession se portait plus que bien à Decay, on était loin de la pénurie à ce niveau-là. Autre détail qui pimenterait le job, il serait sous les ordres d'une employée du gang commanditant la mission. On lui demandait de rejoindre une certaine Oksana à une heure bien précise, sur les docks. Là-bas, ils réceptionneraient la marchandise avant de la transporter jusqu'au quartier général des Vory V Zakone.

Les russes était une faction bien étrange à ses yeux, il éprouvait autant de difficulté à les comprendre qu'à prononcer leurs noms. A ses yeux, ils représentaient un peuple de consanguins alcooliques et violents, plus occupés à s'enfiler entre eux qu'à étendre leur territoire. C'était bien connu, dans les régions froides on aimait particulièrement se réchauffer avec les liens familiaux, histoire de surmonter la froideur d'un même cœur. On hibernait ensemble et quand venait la fin de l'hiver, à la nouvelle saison, la famille s'agrandissait de deux ou trois nouveaux-nés. Enfin, les mœurs des russes ne l'intéressait pas vraiment, tout ce qu'il souhaitait c'était d'être payé. Avant cela, il fallait remplir la mission. Il fit l'effort de se pointer à l'heure, et comprit qu'il avait bien fait à la façon dont il fut accueilli. « Douze minutes d'avance ? La vache, t'es resté bloqué sur le fuseau horaire russe ou quoi ?! » Douze minutes trop tôt ? Il jeta un œil étonné à sa propre montre, afin de vérifier ce qu'elle disait. Bizarre, les aiguilles de la sienne n'affichaient pas la même chose. A dire vrai, elles n'avaient pas bougé d'un centimètre depuis la dernière fois qu'il avait regardé.

Sa montre s'était arrêtée de fonctionner depuis maintenant douze jours, six heures et cinquante secondes, mais cela, il ne l'avait pas remarqué. Ou alors l'avait-il oublié depuis. C'était déjà un miracle qu'il soit parvenu ici en temps et en heure. Abaissant ses lunettes aux verres tintées sur le bout de son nez, il observa un instant la marchandise, d'un air intéressé. Il y avait de la qualité dans le produit, surtout la petite brune, très à son goût. En revanche, celle qui se démarquait du lot n'était pas à vendre, la dénommée Oksana dégageait un charme qui ne devait pas laisser indifférent les hommes de son entourage. Si autrefois il en aurait profité pour apprendre à la connaître, il n'en fit rien. Il était un homme différent désormais, une autre femme occupait déjà une place importante à ses yeux et les autres ne l'intéressaient plus. Il n'était pas devenu aveugle pour autant et savait reconnaître une belle femme quand il en avait une sous les yeux. Il ne ressentait simplement plus l'envie de jouer avec. Il replaça simplement ses lunettes devant ses yeux et jeta un œil autour de lui.

On s'attend à un feu d'artifice en chemin, ou pas ? Ça fait un moment que j'ai pas défouraillé, une bonne fusillade des familles comme à l'ancienne ! Shi-shi-shi-shi...

Spoiler:

Résumé:

« Gracias, señorita ! », fut la seule chose qu'il trouva à répliquer au mot étranger qui sortit de la bouche de la russe. Tout pizza, tout pissa ? Il n'avait évidemment rien compris à son langage de barbare, mais avait préféré s'en moquer gentiment plutôt que de demander une traduction qu'il n'aurait sans doute pas eu. D'autant que selon le ton employait, et l'air rigide de sa collègue d'un soir, il avait deviné que ce n'était pas un petit mot affectif. Le second mot en russe fut imprononçable à son goût, beaucoup trop de lettres qui n'allaient pas ensemble selon lui. Il se fit la remarque que si pendant la mission, elle se décidait à lui donner des instructions dans cette langue, il n'y avait aucune chance, même avec des gestes aidant à la compréhension orale, qu'il comprendrait où elle voudrait en venir. La barrière de la langue n'était pas un obstacle auquel il aurait pensé devoir faire face aujourd'hui. Il n'avait pas apporté de dictionnaire de russe avec lui et il s'en mordait les doigts.

Ouais, écoutez-la ! Je suis un MONSTR-EUH ! GRooAAaaaOOOAAaahhh !!!

Il agitait les bras, pointant ses doigts, qui se voulaient crochus comme les montres, vers les prostituées, tirant la langue et gesticulant. Son coup de pression n'eut pas l'effet escompté, l'idée avait germé dans son esprit et aussitôt il s'y était essayé, mais tout cela dans sa tête sonnait bien plus effrayant que l'application qu'il en avait fait. Pas gêné pour autant, presque fier de lui, il alla même jusqu'à sortir l'un de ses flingues dissimulait à l'arrière de son pantalon. « Je suis allé jusqu’en enfer et j'ai dîné à la table du Diable, et vous savez ce que je lui ai dit à ce petit merdeux cornu ? » Elles semblaient hésiter entre lui répondre négativement et ne rien faire du tout, de peur de se faire réprimander par Oksana. « Tu manges trop épicé à mon goût, moi je préfère le salé. » Il explosa de rire, touché en plein cœur par son propre humour. Celle-ci aussi avait plus d'effet dans sa tête. Ou alors il était tombé sur un public exigeant. Ou que l'heure n'était pas à un one man show.

Je reste en arrière, c'est noté Cheffe ! Si l'une d'entre elles tente de se faire la malle, je lui refait le fion par les balles ! Shi-hi-hi-hi-hi...

Il s'était exprimé suffisamment fort pour qu'elles puissent l'entendre, ce qui devait les convaincre de ne rien tenter de stupide. Elles ne représentaient rien à ses yeux, que de la marchandise et un paquet de billets, les malmener n'était pas exclu qui plus est. Mains dans les poches, il fermait donc la marche. On aurait pu le croire détaché de sa mission, mais il était en réalité très attentif à la situation. Guettant les mouvements aux alentour et surveillant si le danger ne venait pas les frapper de l'extérieur, dans l'ombre. Les docks n'était pas le lieu le plus en sécurité de la ville, une sale embuscade pouvait très vite arriver. Oksana semblait savoir ce qu'elle faisait, avoir une bonne connaissance du terrain et du chemin à emprunter pour avancer prudemment et efficacement. Il ne trouvait rien à redire, et ne dirait probablement rien le cas contraire. Un petit peu d'action ne faisait jamais de mal. « Oh ! Bien reçu Cheffe ! Comme en Irak, quand on patrouillait dans les villages, le premier qui approchait trop près de la patrouille on lui ferraillait la gueule ! » Elijah n'avait jamais été soldat, si ce n'est dans ses souvenirs aussi fiables que la parole d'un membre du gouvernement.

N'empêche que je sais pas vous, mais moi je trouve que c'est calme. Trop calme. J'aime pas trop beaucoup ça. Je préfère quand c'est un peu trop plus ou moins calme. Shi-hi-hi-hi... Mesdames, gaffe à vos croupions, qui sait si des violeurs guettent pas dans un coin le moment idéal pour vous la fourrer bien au fond !

Il ricana, prenant un malin plaisir à installer un climat angoissant, tendu. Jouer avec les nerfs de ses petites créatures destinées à devenir des sacs à foutre. Sa vigilance ne se relâchait pas pour autant, bien que sa concentration soit du genre aléatoire en temps normal, il savait faire un effort pour le travail.

Spoiler:

Une escorte de cinq prostituées. Un devant. Un derrière. Quel groupe, quand même ! Juste à cette description, bien des hommes s’en seraient imaginé des choses. Pourtant, aujourd’hui devait une journée où les femmes devaient seulement être escortées. Une journée planifiée où il ne devait y avoir aucune embûche. Où il ne devait rien se passer, en vérité. Un autre jour dans l’Enfer qu’était la Cité putride de Decay. Avec cet étrange tir groupé que bien des hommes n’auraient même jamais rêvé. Et dans tout ce beau monde, il n’y avait qu’un seul homme pour reluquer six jolis fessiers. Ou … L’était-il vraiment, en fait ? Car à quelques pas d’eux se trouvait le vieil homme que tout le monde appelait … le vieil homme, en fait. Pas de quoi s’affoler non plus.

Il avait encore toutes ses dents, avait appris à compter deux par deux (notamment les paires de fesses), n’était affilié à aucun gang et, malgré son grand âge, savait ce qu’était le travail de freelance. Il l’avait cherché en vérité sur le web et se considérait depuis comme tel. Ayant connu ses heures de gloire dans quelques bars méconnus de cette jeunesse, né dans les terres froides de la grande Russie (il avait même connu une période appelée l’Union Soviétique), il mentait sur son ancienne allégeance au KGB. Grand fouineur, il espérait essentiellement pouvoir se rincer l’œil sur la marchandise.

Alors que vous montiez un escalier, il s’était arrêté aux pieds de ce dernier, plongeant son corps en avant en espérant voir sous la jupe de certaines demoiselles. Et d’un petit sifflement, il ne put s’empêcher de commenter. « Pwahlala. La toute première. Mama. Elle demande qu’à se le faire bouffer, héhé. », riait-il, se pensant encore jeune dans sa tête. Il parlait essentiellement seul depuis bien des années et plus personne dans le quartier ne faisait attention à lui. Après tout, il était connu uniquement comme le vieil homme, un homme au passé bien mystérieux mais qui semblait toujours détenir une information intéressante à celui qui désirait encore l’écouter mentir sur le reste de sa vie.

Résumé:

Elijah siffla brièvement, admiratif de la façon très autoritaire dont la bergère à la crinière blondasse s'occupait de maintenir l'ordre et le silence au sein de son troupeau. Elles apprendraient à endurer la douleur tout en demeurant muette, voilà une perspective peu réjouissante. Le mercenaire se demandait bien comment ces pauvres femmes pouvaient bien vouloir d'une vie aussi misérable. Même si elles n'avaient pas le choix, ne leur restait-i pas assez de fierté pour tenter de se faire la malle ? Et en cas d'échec, la mort serait bien plus agréable qu'une vie à avaler des queues et se faire remplir du foutre d'un tas de pervers alcooliques et dégoûtants. En tout cas, c'est ainsi que le prendrait Elijah à la place de ces putes. Une prostituée, même de luxe, reste qu'une sale traînée, on allait pas lui faire croire qu'elles pouvaient vivre heureuse de cette manière. L'espace d'un instant, un très court instant, une idée lui traversa l'esprit. Purement égoïste, fruit de sa méditation sur le sujet. Et s'il attrapait son flingue et qu'il vidait son chargeur sur ces demoiselles ?

Le proxénétisme ne rendait pas faveur aux femmes, cela soulagerait bien des gens s'il y mettait un terme. En plus de lui procurer beaucoup de plaisir que de trouer les cafetières de ces pimbêches aussi sales que l'asphalte de cette ville. Ce qui le dissuada d'aller au bout de son envie, de succomber à cette pulsion, fut une raison tout autant égoïste que la première. Il ne voulait pas devoir tuer la rigide dans le lot, qui devant le spectacle macabre de sa marchandise trouée par les balles, ne resterait sans doute pas de marbre. Contrairement aux autres, celle-ci ne méritait pas de crever. Elle n'était pas qu'une simple saloperie de la nature destinée à servir d'objet sexuel pour des malades, elle avait su élever sa condition et gagner le droit de vivre. Ouvrir le feu sur le paquet revenait à s'attirer les foudres de la patronne, alors il ne ferait rien. « Par contre lui, je pense qu'il manquera à personne. » Il guettait du coin de l’œil la vielle chose humaine qui déambulait non loin de lui. S'il espérait passer inaperçu, c'était légèrement foiré.

Il préférait jouer l'indifférence, espérant que le vieillard s'approche suffisamment pour avoir la légitimité de dégainer son arme et l'allumer dans la foulée. Malheureusement pour le Crimson et fort heureusement pour le vieux, ce dernier semblait comprendre le danger qu'il risquait à les coller d'un peu trop près. Prenant son mal en patience, il fut soulagé lorsqu'une fois rendu à des escaliers, l'ancien brisa le silence pour se mettre dans la mouise. Elijah ricana à sa remarque, ne pouvant qu'approuver ses propos. « Elle un boule qui chamboule, clair. » Il avait tout juste commencé l’ascension des marches, dominant de sa hauteur l'individu, quelques marches plus bas. « Il faudrait définir ''trop s'approcher'', cheffe. Parce que de mon point de vue, il a déjà trop grignoté sur mon espace vitale ! Shi-shi-shi-shi ! » Il venait de déclarer cela tout en s'emparant de son pistolet, qu'il braqua dans la foulée en direction de la cervelle de l'inconnu. Contrairement à Oksana, cette enflure ne lui disait absolument rien, tout juste un autre déchet sur qui passer ses nerfs au besoin.

Un geste de travers papy et je te fais sauter le caisson comme un kinder surprise.

Spoiler:

Il se met à rire. Tout seul alors qu’il se redresse fièrement alors que la donzelle l’approche finalement. Coup de chance du jour, il a oublié de mettre sa ceinture. Elle l’a repéré, c’était obligé. Aussi, quand elle lui parle, qu’elle s’adresse à lui, il se pointe du doigt. « Moi ? » Il ricane encore alors que l’autre, plus jeune qui ne l’intéressait définitivement pas. « On peut faire moitié moitié, si tu veux ? Non ? Parce que je te laisse ton morceau préféré ? J’suis vieux quand même. T’as plus de vigueur, du coup, je t’en donne une de plus que moi, si tu préfères. » Calcul impossible, en vérité. Cela n’a absolument aucun sens. Le sait-il seulement ?

« Alors. Il y a les WarDogs qui sont de sortie, aujourd’hui. Et les WarCats, aussi. Ils ont prévu de se faire un hexagone deux rues d’ici. » Et tournant sur lui-même, il fronçait les sourcils. Il hésitait. « Je sais juste plus quelles rues, par contre, en fait. » Haussant les épaules, le Vieil Homme ricane encore tout seul, s’amusant pour reluquer encore un peu celle qui menait le cortège. « Ah oui ! Et un nouveau groupe, je crois. » Et comme un éclair de lucidité. « Les Buttwomen ? Fessmen ? Je sais plus comment elles se font appeler ! Vous voyez, non ? », disait-il alors qu’il faisait deux pas de plus vers le jeune homme. « Celles qui défendent des droits pour certaines femmes. » Puis il rigole, désireux de s’approcher de la dernière fille du cortège, la plus proche d’Elijah.

Résumé:

Elijah se grattait le haut du crâne de sa main libre, tentant tant bien que mal de comprendre de quoi il était question dans cette discussion. Le vieillard voulait faire moitié-moitié, mais il ne saisissait pas qu'est-ce qu'il souhaitait partager. Il n'y avait ici rien qui l'intéressait, si ce n'est la russe autoritaire, mais cette dernière ne pouvait pas être partagée. A moins que... Son regard s'illumina d'une lueur de génie et il frappa son poing contre sa cuisse, il avait trouvé où voulait en venir la vieille carcasse ! « Je sais ! C'est comme un vieux problème de mathématique du collège ! » Il n'y avait que en cours de mathématique qu'on se retrouvait avec des dilemmes aussi improbable. « Oksana est une femme normalement constituée. Elijah et Papy Clodo veulent se partager Oksana. Sachant que Oksana est dans la fleur de l'âge, et que Papy Clodo donne une part à Elijah, combien de parts faudra-t-il découper d'Oksana pour que Elijah et Papy Clodo soit tous les deux satisfaits ? » Il se tourna vers Oksana, cherchant son approbation des yeux, que la maîtresse valide le problème.

Mais il se heurta au professionnalisme de la blonde qui ne perdait pas son objectif de vue, et rappela le mercenaire à son devoir. C'était à lui de gérer la distance, et de s'assurer qu'il ne mette pas ses sales pattes sur la marchandise. « Bien reçu m'dame ! Bon par contre, mon nom c'est pas Rebenok hein... », elle avait cet air si intimidant qu'il n'osait pas vraiment la contredire, les femmes de son acabit pouvaient provoquer des tempêtes effroyables si on osait les contredire. Aussi, pendant que madame s'occupait de recadrer les femelles catins, il se concentra pour faire une rapide estimation de la distance le séparant du vieillard. De son pouce et l'index, plissant un œil, tirant la langue, il juxtaposait mentalement le tout comme un mètre virtuel. « Oui moi je connais ! Les femmes qui pensent qu'elles ont les mêmes droits que les hommes ! Parait que le Cartel est dans la sauce à cause de ça... » Des goumiches qui pensaient pouvoir faire plier des barons de la drogue, Elijah ricana. Il rigolait de concert avec le vieil homme, son nouvel ami.

Avant de lui aligner les genoux d'une balle chacun, arrêtant net toute progression de ce petit malin. Les deux détonations eurent pour effet de faire sursauter le bétail, qui ne s'y attendait pas, et l'odeur de poudre se répandit dans l'air. « Mon petit Maurice, tu pousses le bouchon un peu trop loin tu trouves pas ? Tu crois que je la connais pas ta diversion vieille comme le monde ? Faire parler le dégénéré pour qu'il se déconcentre, eh ! » En réalité, la stratégie aurait rondement bien fonctionné si Oksana n'avait pas été là pour systématiquement rappeler à l'ordre Elijah. Malheureusement pour cet homme, l'équipe était entre de bonnes mains. « Cheffe, est-ce que je peux le buter ou on le laisse là ? Perso' j'ai pas besoin de balles pour lui arracher la gorge... » Ses propres dents feraient largement l'affaire, et puis notre déséquilibré notoire commençait à avoir un petit creux. Il ferait ainsi d'une pierre, deux coups. « Juste un petite croc rapide... »

C'est que la vue du sang s'échappant des plaies commençait sérieusement à l'exciter, le Crimson.

Spoiler: