Panser les plaies du présent au profit du passé (Genji)

Nuit. Rouge. Sang. Sueur. Cris. Nuit. Silence. Il ne perçoit le monde que par intermittence. Se sait au bord de la rupture. Du drame. Mais il lutte, pourtant, contre les ténèbres qui l’emportent. Confortables. Sereines. Il lutte, parce que ces ténèbres-là sont définitives. Un simple coup. Imprévu. Une erreur de calcul. Un défaut dans l’armure vieillissante. Et la chute. Les coups suivants. La violence. Tout ce sang qui lui obstrue la gorge.

Il tousse. Crache. Tousse encore. Silhouette brisée, agonisante qui n’a même plus la force d’appeler à l’aide. Survivre. Le mot tourne en boucle, pensée résiduelle, moteur dont la puissance s’efface peu à peu, chassée par la douleur qui pulse en lui. Lucidité. Elle revient parfois, instinct de survie vague et mis à mal par le choc. Les cadavres finissent dévorés. Un sursaut. Un visage qui se penche, les traits figés dans une expression horrifiée. Ou peut-être est-ce de la surprise ?

Il voit mal, trop mal. Des mouvements en périphérie. Du bruit. Trop de bruit. Et une voix. On le déplace, et il se retient de hurler. Un raclement sur le sol le rassure. Confirme la présence de l’arme qu’il ne quitte jamais. Qui l’a trahi, pour la première fois. En même temps que son corps, trop sollicité. Machine bien rôdée montrant enfin les limites de sa résistance. Un seul coup. Un coup de trop. « … mal. » parvient-il à murmurer, les lèvres asséchées, couvertes de sang coagulé.

« On arrive, on arrive, ne vous inquiétez pas, on va s’occuper de vous. »

Encore la voix. Précipitée. Fébrile. Paniquée ? Il doit vraiment faire peur à voir. L’idée l’amuserait s’il n’était pas incapable de formuler une pensée cohérente. Son crâne lui donne l’impression qu’il va éclater, d’un instant à l’autre. Est-ce qu’on le porte ? Est-ce qu’on le traîne ? Où est-ce qu’on l’emmène ? « Pas l’Eglise… Pas l’Eglise ! » Nouveaux murmures qui s’éteignent rapidement dans l’effort qu’ils lui coûtent. Une supplique, vaine, quand parler même est douloureux. Et peu importe finalement quelle est la destination, chaque nouveau pas lui tirerait un râle de douleur si ses mâchoires n’étaient pas verrouillées avec toute la force que seule une obstination à toute épreuve peut conférer.

Il ne crèvera pas la gueule ouverte, ça, non. Mais crever tout court reste une éventualité. Une éventualité qu’il n’est plus censé craindre depuis longtemps. Qu’il redoute pourtant, maintenant que le moment approche, se précise, le rattrape, après toutes ces années à avoir nargué la mort comme si elle n’avait pas d’importance, pas d’existence réelle. Il la connait bien, pourtant, cette compagne douce-amère qui peu à peu lui a retiré tous ceux qu’il chérissait. Pour mieux l’isoler, lui, et peut-être le placer face à ses erreurs.

D’autres voix. Nouvelles. Trop fortes. Trop vives. Qui lui vrillent les tympans. Font danser sous ses paupières closes des milliers de lueurs. De flammes. « Arrête. S’il te plait. » Prière vaine. Le hurlement lui fait plisser les paupières, manque le jeter droit dans l’abîme dont il agrippe les bords de justesse. Pas d’inconscience. Pas maintenant. Pas alors que les contours de la pièce s’esquissent à peine devant ses yeux douloureux qu’il peine à rouvrir. Et à garder ouverts, vision floue ne captant que les reliefs des formes sans se soucier de leur accorder leurs détails.

Une femme ? Elle parle. Et le bruit d’une porte qui se referme lui tire une grimace alors que l’étau se referme sur ses tempes. Il l’entend, elle, malgré le bourdonnement constant qui lui sonne aux oreilles. Il tente de lever le bras gauche, échoue lamentablement, tourne le visage vers l’inconnue dont il distingue mal les traits. « Tête. » souffle-t-il en essayant de se redresser, sans autre idée précise que l’envie fixe de foutre le camp, de ne pas se retrouver là, vulnérable, dans un lieu qui pourrait fort bien être un dispensaire. La pièce danse devant ses yeux, et bien qu’il parvienne à se tenir sur les coudes, il sent ses bras trembler sous son poids. Se relever ? Marcher ? La pensée même lui donne la nausée. Il essaye quand même, buté, têtu, insiste jusqu’à retrouver une position assise, les jambes pendant au bord du lit. Son esprit s’éclaircit quelque peu, sans que la douleur ne se calme. « Je n’ai pas… je ne veux pas … » commence-t-il, la voix hachée, le regard vide rivé vers le plancher. « Je dois partir. »

Il a tout d’un robot, enfoncé dans son armure qui ne laisse voir que quelques traînées rougeâtres. Une balle, sûrement. Peut-être deux. Et la plaie dans son cou, qui n’en finit pas de saigner. Il n’en a cure. Ne se préoccupe, maintenant qu’il est là, que de quitter l’endroit. La mort n’est plus qu’une sirène lointaine dont il refuse d’entendre le chant. Il a vécu pire. Sûrement. Il arrive presque à s’en convaincre, quand une douleur sans précédent lui arrache un halètement, un cri avorté, alors qu’il porte une main à ses côtes. Il n’a pas la moindre idée de ce qui l’a touché, ni comment. Une détonation. Peut-être. De ça même il ne jurerait pas. Et c’est un regard égaré qu’il pose vers la femme, interrogateur, aussi, lorsqu’il réalise subitement que peut-être elle peut l’aider.

Il se prend la tête entre les mains, tente de calmer la nausée qui remonte, les pulsations qui ne cessent pas, la crainte, aussi, vicieuse, honteuse, de ne pouvoir compter sur ses capacités. « Vous êtes quoi, au juste. Et qui ? Je ne vois rien. » Son débit est lent, haché, et son attention se focalise sur la porte fermée. « Ce n’est pas un dispensaire, n’est-ce pas ? Vous n’avez rien à voir avec l’Eglise ? »

Il hésite, doute. Ramène ses bras contre lui, pour préserver un peu de cette chaleur vitale qui semble le fuir. D’un geste mécanique, il retire la protection qui lui enserre la mâchoire, retient un grognement de douleur, dévoile un visage couvert de sang séché. « Je doute de pouvoir faire plus. » regrette-t-il à voix haute, sans même s’en rendre compte. Il a l’esprit ailleurs, déconnecté, comme pour échapper aux filaments furieux qui lui harcèlent les nerfs.

Il a froid. Trop froid. Et les tremblements s’intensifient. Secouent ses membres par intermittence, malgré ses efforts pour les contenir. Il se laisse déshabiller sans mot dire, sa concentration vacillant au même titre que ses forces déclinent. Les griffures qui lui mordent la peau lorsqu’elle commence à retirer le verre planté dans la chair lui tirent des frémissements incontrôlés, mais la douleur reste douce, gérable, par rapport à l’étau qui lui serre toujours les tempes.

Sa vision ne se rétablit pas, et c’est dans le même flou incertain qu’il observe la femme qui s’occupe de lui. Cheveux noirs. Il n’en sait pas plus. Elle a quelque chose de rassurant cette femme, de professionnel, aussi, et il la laisse faire sans protester, du moins au début. Les choses se corsent lorsqu’une fois l’armure retirée, elle commence à ôter les morceaux de verre qui lui hérissent la chair. Pas que la douleur soit insupportable, mais le contact le rend nerveux, et la nervosité éveille tous ses instincts de combattant aguerri. Il la laisse faire encore un moment, les muscles rigides, tendus à l’extrême, le corps parcouru de tressaillements alors qu’il tente de calculer son prochain geste.

La plaie semble recousue, s’il en croit les picotements qui ne cessent de lui tirailler les côtes. En espérant que les points tiennent. Sinon, tant pis. « Les bêtes blessées sont toujours les plus dangereuses. » souffle-t-il avant de lui attraper un poignet avec une vivacité impressionnante pour quelqu’un dans son état. Il ne la lâche pas, la tire vers lui brusquement, pour essayer de capter son visage autrement que sous une forme incohérente dessinant devant ses rétines fatiguées des formes et des couleurs imprécises. « Je dois… partir. » Il se redresse de nouveau avec effort, libère le poignet de la femme pour s’appuyer sur le lit en haletant.

La plaie se remet à suinter méchamment, sans qu’il s’en préoccupe. Il n’a visiblement que peu de reconnaissance pour les soins apportés, observe fébrilement la pièce à la recherche de son katana. Il a entendu l’arme racler le sol durant le trajet. La personne qui l’a traîné ici doit également avoir amené l’arme. Il ne la voit pas pourtant, et la simple idée d’en être privé le rend fou. Il se lève, vacille un moment le temps de prendre des repères dans la pièce, et laisse son regard tomber sur la femme avant de demander, les sourcils froncés. « Je n'ai rien sur moi, je ne peux pas vous payer, mais laissez-moi votre nom et je reviendrai. »

La promesse sonne creuse à Decay, il le sait bien, mais ne peut empêcher ses anciens réflexes de lui revenir, qu’elle le croit ou pas ne fait pas grande différence de toute façon. Il se sent fiévreux, fragilisé au-delà de tout, mais parvient quand même à faire quelques pas chancelants dans la pièce avant que ses jambes ne refusent de le porter. Il s’affaisse sur les genoux dans un fracas d’armure, avant de fixer le plancher, les poings serrés.

« Je ne dispose pas de quelques heures. Il faut que je parte, maintenant. Vous avez bien un truc, un médicament, une saloperie, qui peut me booster le temps que je termine ce que j’ai à faire, non ? » Sa confiance déjà limitée en ce que peut faire la médecine n’est pas loin de voler en éclats alors qu’il songe à la mission ratée, à la cible qui court sans doute toujours, et à la manière dont il s’est fait baiser. Une erreur de débutant. Des morceaux de la scène lui reviennent, alors qu’enfin sa vision se stabilise. Agenouillé par terre, il se masse lentement les tempes, tente de résorber la migraine.

« Et un truc contre le mal de crâne ? C’est mon cerveau qui risque d’exploser, pas le reste, je crois. » souffle-t-il encore en résistant à l’envie viscérale qu’il a de se jeter la tête contre les murs. Peut-être va-t-il le faire finalement, décide-t-il lorsqu’un nouveau pic de douleur lui tire un gémissement étouffé. Il a l’habitude d’encaisser pourtant, sans geindre et sans que cela ne l’empêche de mener à bien ses missions. Soudain, il se sent vieux, trop vieux, trop abîmé par les épreuves pour pouvoir continuer comme si de rien n’était. Plus lucide, mais pas plus en forme.

Il retient le mouvement qui le pousse à se relever encore, à forcer encore sur des réserves qu’il ne possède plus. Finalement, c’est d’être coincé ici qui, plus que le reste, morcelle sa patience. Aussi faible qu’un enfant, livré à des mains inconnues, au mieux neutres, au pire ennemies. Il n’a pas la moindre idée du genre de produit qu’elle peut lui administrer, et malgré l’assurance qu’elle lui a confié, le ton farouche sur lequel elle lui a dit ne pas appartenir à l’église, nombreux sont dans l’ombre les groupes capables du pire. L’Union et ses apôtres ne sont qu’une partie bien mince de l’iceberg, et sous la surface d’autres monstres rôdent toujours.

Il ferme les yeux, relève un genou pour y poser un bras, et laisse sa tête retomber dessus, vidé, le corps toujours parcouru de frissons, dus au froid, à la fièvre, au choc aussi, certainement. Il n’y a plus rien de la rage qui l’habite habituellement, seulement quelques braises éparses, délicates, et bien prêtes de s’éteindre.   La voix de la femme appelle dans son esprit des réminiscences qu’il n’arrive pas à replacer dans un contexte précis. Il ne la connait pas. Impossible. Et, pourtant, il ne peut s’empêcher de réclamer, d’une voix assourdie et à peine audible. « Parlez. Encore. »

Il ne bouge plus, bloqué dans sa tête, figé sur place comme un animal pris au piège d’une lumière trop vive. Même ses pensées se télescopent, plus incohérentes les unes que les autres. Partir, oui, mais pour aller où ? Pour quoi faire ? Il ne sait même pas, ne sait même plus. L’absence de réponse derrière lui lui fait froncer les sourcils, alors qu’il se démène pour retrouver le fil de son raisonnement. Le soupçon, aussi, qui pèse sur la voix qui lui a sonné aux oreilles.

« Je reste. » finit-il par grommeler. Elle se moque de lui. S’il a suffisamment conscience de son état pour se savoir incapable de fuir, elle doit bien le savoir, elle aussi, ce qui donne à sa tentative de chantage des airs de plaisanterie.« Comme si je pouvais faire autrement. » ajoute-t-il décidé à s’enfermer dans sa morosité. Il a de la chance, pourtant, d’avoir été amené ici, d’avoir reçu des soins concrets qui paraissent corrects. Il aurait aussi bien pu se faire traîner dans un laboratoire clandestin, ou sur le parvis de l’église. Il s’en sort bien. Toujours. Malgré les fautes. Les erreurs. Et les ratés.

Il l’entend bouger, se retient de tourner la tête, se contente de la laisser venir à lui, attentif, concentré, autant qu’il le peut. Il déglutit, manque s’étrangler avec l’un des cachetons, foudroie brièvement sa sauveteuse du regard avant de s’immobiliser complètement, choqué par l’appel de son nom. De son vrai nom. Son nom de personne, d’individu. Et pas ce pseudonyme adopté lors d’une mission, dont il ne s’est plus jamais défait.

L’une de ses mains file accrocher la gorge de la femme, la serre, sans trop de force encore, pour menacer, seulement, guidé par un réflexe instinctif. Elle le met en danger. Elle le connait. Comment peut-elle le connaître ? Est-ce une espionne ? Est-elle chargée de le retrouver ? De terminer le travail ? Impossible. Pourtant, alors qu’il la dévisage à son tour, les traits de marbre, sa prise se relâche d’elle-même. « Alessa. » Le constat tombe, froid et impersonnel.

Il s’assied par terre, sans cesser de la regarder, troublé au-delà de tout. « Tes yeux… » c’est tout ce qu’il trouve à lui dire, tout ce que son cerveau lui propose en guise de retrouvailles, lui parler de ses yeux, de leur couleur qui n’est pas celle de ses souvenirs. Il plisse les paupières, la regarde, mieux, la détaille en redécouvrant celle qui à l’époque lui paraissait si prometteuse. « Qu’est-ce que… » nouvelle pointe de douleur, il porte une main à son front, maudit le médicament d’être si long à agir, avant de reprendre, la voix raffermie « Qu’est-ce que tu fous là putain de merde. »

Pas son truc la vulgarité, mais les circonstances aident, et celle-ci plus que toute autre. Alessa, milicienne de talent, pleine d’idées, de ressources, reléguée à Decay, au cœur de l’enfer ? Jamais de la vie.

Il rejette violemment l’idée, balaie les choix qui ont pu la mener jusque-ici, également, et, quelque part, il ne peut s’empêcher de la juger. Il ne sait rien de sa vie, mais aucune raison n’est valable à ses yeux pour expliquer sa présence. Alors quoi ? L’auraient-ils neutralisée elle aussi ? Pourquoi ? De quoi a-t-elle bien pu se rendre coupable ? Il patine, nage, cherche, sans  dévier son regard d’elle. Il la reconnait désormais, mais l’assurance de son identité le plonge dans un désarroi encore plus grand.

« Explique-moi, qu’est-ce qui s’est passé ? » Le ton est cassant, durcit par l’exigence, par le besoin viscéral d’une explication plausible. Et ce n’est que lorsqu’il est bien certain de celle qu’il a devant les yeux qu’il se pose la question des conséquences directes d’une rencontre entre eux. Il est censé être mort, tué au service, depuis longtemps. Pas végéter tranquillement dans cette non-vie qui est maintenant la sienne, en quête d’une rédemption qu’il se sait incapable d’atteindre.

« Ne leur dis rien. » souffle-t-il sur le ton de l’avertissement. Parce qu’elle est une menace, autant qu’une alliée. Et qu’il a la trop nette habitude d’éliminer les menaces à peine celles-ci découvertes.

« Je pourrais te tuer. Ici et maintenant. Sans que personne n’en sache rien. Donne-moi une bonne raison de ne pas le faire, Alessa, parce que sinon, peu importe à quel point j’ai du mal à aligner deux pensées, je te jure que tu ne verras pas l’aube se lever. » La mise en garde est limpide. Sérieuse. S’il manque de forces, qu’il est désarmé, il ne doute pas un instant de pouvoir la maîtriser si le besoin s’en fait sentir. Ou peut-être que s’ils engagent un combat, peut-être bien que c’est elle qui le tuera. L’espace d’une seconde, l’idée le transporte, le séduit.

« Réponds-moi. » exige-t-il avec un sourire froid, bien peu enclin à la reconnaissance pour l’heure, un début de plan germant déjà dans son esprit. Est-elle armée ? Il en doute. Est-ce qu’il la sous-estime ? Fort probablement. Est-ce que ça change quelque chose ? Absolument pas.

Genji a l’habitude d’être toujours rationnel, réfléchi, pondéré. Il privilégie l’intellect à l’affect, pense longuement chacune de ses décisions, possède toujours deux coups d’avance. La force de l’habitude, alliée à l’adaptabilité que confère l’expérience. Un conditionnement mis au point durant des décennies. Qui pour l’heure est totalement inopérant, inefficace, incapable de lutter contre les démons internes qui grignotent petit à petit toutes les défenses que l’esprit rationnel tente de maintenir.

Il essaye vainement de se rappeler de chaque détail de la rencontre, de mettre le doigt sur ce qui a mal tourné, de comprendre ce qui l’a blessé, aussi. Il n’a pas regardé la blessure, n’a pas pris le temps d’un examen minutieux sur lui-même. D’autres zones de son corps restent douloureuses, et demanderont sûrement son attention sous peu. Petit à petit, son esprit s’apaise, sans abandonner encore ses idées chimériques.

« Des vacances » relève-t-il sans plus commenter, l’idée même de vacances au sein de la milice lui arrachant un rire sec et heurté. Il a bien saisi l’ironie du propos, mais préfère la laisser continuer, les raisons qu’elle s’apprête à lui exposer l’intéressant au moins autant que la garantie qu’elle gardera le silence sur leur entrevue.

Il l’écoute avec une attention manifeste, toujours troublé, toujours aussi peu alerte, mais décidé dans la mesure de ses moyens à trancher dans le vif du sujet. Un sourire désabusé lui relève légèrement les lèvres lorsqu’elle arrive au terme de son explication, et il rétorque d’un ton mesuré. « Je ne suis peut-être pas contre le fait que tu me finisses. J’connais de pires façon de partir, et je suis curieux de voir ce que tu as dans le ventre aujourd’hui, maintenant que ta formation est achevée et que tu sembles pleine de ces ressources si chères à la milice. »

Il hausse une épaule, non sans que le geste ne lui arrache un grognement douloureux, et ajoute tranquillement après avoir reçu la suite de l’éclaircissement. « Je vois. Donc tu es un agent double. Je ne vois pas ce qui te permettrait autrement  de franchir sans inquiétude le checkpoint, au nez et à la barbe de tes collègues. Pas de problème, chacun ses zones d’ombre. Tu ne m’en voudras pas de te considérer avec d’autant plus de méfiance maintenant que je sais que tu es capable de m’administrer n’importe laquelle de tes merdes. Mais je vais essayer de rester raisonnable encore un temps. Celui de te raconter la fin de l’histoire, puisque vraisemblablement, personne de votre côté n’est venu la conter. »

Il se relève avec effort, une main de nouveau portée à l’endroit de la plaie comme pour l’empêcher de s’ouvrir davantage, retenir les points que sa propre bêtise l’incite à faire valser. Il regagne le lit en boitillant, s’y laisse tomber prudemment, et fixe la médecin avec un reste de sourire au fond des yeux. « Tu m’aides à me déshabiller ? Je crois que cette putain d’armure ne retient pas la chaleur, je crève de chaud, et en même temps je suis congelé. »

Il pense à ce qu’il va lui dire, à comment le lui dire, aux informations qu’il peut se permettre de lui transmettre sans trop s’exposer, sans la mettre elle en danger. Ça fait si longtemps qu’il est branché en mode survie qu’il ne sait même plus si le secret de sa renaissance vaut la peine d’être préservé. Encore une chose qui doit être tirée au clair. Il inspire profondément, ignore le tiraillement désagréable qui lui agace les côtes, et demande rapidement, sans chercher à s’attarder « Il y’a eu beaucoup de changements au sein de la milice ? Les chefs de département, sont-ils toujours les mêmes ? Et me concernant ? Est-ce qu’ils m’ont au moins fait des funérailles correctes ? »

Le sourire qu’il étend maintenant est amer, rongé de rancœur. Sa disparition a été orchestrée de main de maître. Aucune chance ne lui a été laissée. De s’expliquer. D’agir. De contrer le plan visant à le rayer de toute équation à venir. Il soupire, se masse longuement les tempes, avant de reprendre « Il y’avait une mission. Un raid, organisé dans le Red Light, à Chicago. Des appels, nombreux, pour une intervention, un sauvetage. Au final ? Un piège. Une affaire montée de toutes pièces.  Dans un seul but. M’écarter. » Le sourire se transforme en rictus. « Quand je suis revenu à moi, je n’étais plus tout à fait entier. Plus tout à fait conscient de qui j’étais non plus, de ce que j’étais. Je savais seulement ce que j’avais perdu. Ma vie, Alessa. Ma vie, ma famille, tout ce que j’avais pu construire. Mes idéaux, au sein de la milice. Mes hommes. Ceux qui m’étaient loyaux se sont fait descendre, comme j’aurais dû me faire descendre. Abattus comme des chiens, pour la seule faute d’avoir été sous mon commandement. »

Il marque une pause, déglutit, prunelles revenant guetter Alessa avant qu’il ne reprenne, la voix éteinte. « Elles sont mortes, tu sais. Ma femme. Ma fille aussi. Mortes et enterrées. Je n’ai jamais pu repasser le checkpoint. Je n’ai jamais pu aller me recueillir sur leur tombe. Et quelque part, c’est mieux ainsi. Ça me permet de me concentrer sur ce qui se passe ici. De récolter des infos. Des attitudes. Des contacts. Je suis bien dressé. J’ai conservé certains automatismes. Mais visiblement, pas la totalité puisque je viens de me faire baiser. Alors tu vois, j’imagine que certains côté Néo-Atlantis ne seraient pas ravis de savoir qu’une partie de leur plan n’a pas fonctionné. Que sous les décombres de leur trahison, un spectre demeure. »

La fatigue le reprend, l’assomme alors qu’il tente de calculer ce qui est compréhensible ou non dans ce qu’il vient de lui confier. Il ne parle jamais de sa famille. Ni de sa vie d’avant. Quant à la milice, elle est à ses yeux plus viciée encore que la faune de Decay. « Alors ? Tu vas me finir, maintenant ? » demande-t-il avec une pointe d’ironie. « Peut-être même que ça me rendrait service. Tu m’as parlé de coma tout à l’heure. L’option me paraît alléchante. Tu me veilleras ? »

Il fronce les sourcils devant la vivacité de la réponse qui lui est donnée, mais ne peut s’empêcher de sourire encore. Elle est amusante, finalement, cette milicienne qu’il n’aurait pas cru recroiser un jour, encore moins dans un pareil contexte. Peut-être que c’est seulement la faiblesse qui le rend plus sensible, ou peut-être qu’il a tellement perdu l’habitude des contacts humains normaux qu’il ne fait plus vraiment la différence entre conversation normale et prise de risque inconsidérée.

« Je me doute qu’ils y étaient. Tout comme je doute qu’ils tirent encore la moindre ficelle. Finalement, cela fait sûrement trop longtemps que j’oublie de laisser cette histoire derrière moi. Pourtant, c’est plus fort que moi. Je leur dois, à elles. Et peut-être aussi un peu à moi ? » La phrase termine sur une pointe interrogative, comme s’il cherchait une forme d’approbation de la part de son ancienne collègue. Elle a l’air de comprendre, mais il se méfie depuis toujours des airs que les gens se donnent.

Certains sont doués pour le théâtre, pour revêtir des rôles, jouer des émotions et des sentiments qui leur sont pourtant étrangers. Alors il la jauge, tique sur la volonté qu’elle affiche de vouloir l’aider à régler cette affaire. La seule autre personne à laquelle il s’est permis de confier une partie de son histoire n’est pas la mieux placée pour l’aiguiller et s’il tire toujours une forme de réconfort à lui en narrer certains détails. Une manière comme une autre d’extérioriser ses démons, avant que ceux-ci n’achèvent leur lent travail de sape. Ils gagneront un jour, il en est certain. Mais ce jour n’est pas encore arrivé. « Pourquoi pas ? Si je te le demande ? Ton serment t’empêche-t-il réellement d’aider une âme dans le besoin ? »

Le sourire qu’il lui adresse est cynique. Tout comme le ton de sa voix lorsqu’il ajoute tranquillement « Quant à m’attacher au lit, je ne suis pas contre, je doute simplement que tu y parviennes aussi aisément que tu sembles le croire. Tu veux essayer ?» Il redevient sérieux, réfléchit aux options qui s’offrent à lui, aux opportunités que la présence d’Alessa et sa connaissance de la milice amènent sur la table. Imprévues, mais bien réelles. Il serait idiot de ne pas saisir sa chance, de ne pas tenter d’exploiter à son avantage son envie de l’aider.

« Il me faudrait les noms de chaque personne présente à cette mascarade, est-ce que tu penses pouvoir te les procurer ? Ces archives-là ne doivent pas être protégées, tu devrais pouvoir mettre la main dessus sans trop de problème. Pour le reste, pourquoi est-ce que tu tiens tant à participer ? J’ai du mal à comprendre tes intentions. Tu n’as jamais représenté d’autre pour moi qu’une personne talentueuse destinée à s’élever, et je suis même étonné que tu te souviennes de mon nom, c’est un peu mince pour brandir l’étendard de la solidarité et te déclarer prête à faire tomber ces fameuses têtes, ne crois-tu pas ? Quel est ton intérêt, dans cette affaire ? Je connais peu de gens capables de s’investir sans rien demander en retour, mais je ne vois vraiment pas ce que je pourrais t’offrir, alors que je te suis déjà redevable de m’avoir sorti de la merde ce soir. »

Il l’observe avec la même intensité, passe au crible toutes les nuances qui traversent le regard de la milicienne. Elle a forcément un plan. Une raison d’agir ainsi, de vouloir intervenir de manière aussi radicale. Et il veut savoir laquelle. Le retrait de l’armure l’a libéré d’une partie du poids qui l’oppressait, mais avec la fatigue, la douleur revient, lancinante malgré les antalgiques. Il a envie de fermer les yeux, de s’étendre, de tout oublier au moins jusqu’au lendemain. Mais la présence de la femme l’en empêche, lui interdit d’abaisser toutes ses barrières comme le pousse à le faire son instinct terrassé. Un fond de défiance. D’alerte. Qui toujours lui a permis d’échapper au pire. Ce dernier se présentant souvent sous les traits les plus prometteurs.  

« Tu n’as pas besoin de te mouiller pour moi. Au départ, mon idée était simple. Affûter mes capacités, redevenir aussi létal que je pouvais l’être à l’époque. Et une fois que ce serait chose faite, marcher sur Néo-Atlantis, et arracher les réponses qui me manquaient aux gorges des responsables. Tu sais comme moi que les choses se passent rarement comme prévu. Je me suis mis à accepter des contrats, ici. Toujours pour servir mes objectifs. Mais finalement, je crois que je me suis pris au jeu. A cette forme de roulette russe, de hasard qui me projette d’une cible à l’autre sans jamais me garantir d’en sortir vivant. Je n’avais pas peur, avant ce soir. Et je déteste cette peur. Elle me paralyse. Et je ne connais pas de remède. »