I'll put you on a leash (Genji)

Il ne sait plus comment agir, réagir, cette femme n’appelant en lui que de mauvais instincts. Il tente bien de reprendre le contrôle, de s’assagir au moins le temps de reprendre son souffle, trop conscient qu’il ne gagnera rien à la confronter directement. Comme d’habitude, la raison se fait pâle devant la puissance de la rage, et ce combat mené en interne lui prend toute son attention, toute son énergie. Aussi ne rend-t-il qu’un coup d’œil morne à la japonaise lorsqu’elle entreprend de lui relever la tête, ne laissant rien passer d’autre dans son regard que ce souverain mépris qu’il nourrit à son égard. Qu’elle le force donc à la dévisager, les prunelles d’acier restent ternes cette fois, alors qu’elle lui énumère ses règles et ses attentes. Il laisse échapper un soupir fatigué, frissonne lorsqu’il sent ses doigts contre lui.

Il ne veut pas qu’elle le touche, esquisse l’ombre d’un mouvement de recul qu’il ne mène pas à son terme, se contente de se crisper lorsqu’il sent ses ongles lui marquer la peau. « Bien, maîtresse. » susurre-t-il rapidement avant que la pression contre sa gorge ne s’intensifie, qu’il lutte de nouveau pour contenir son envie de se débattre. Ce plaisir non plus, il n’a pas envie de le lui donner, tout comme l’occasion d’user de nouveau de son arme. Stoïque, il laisse l’air se raréfier, lui manquer, la gorge en feu sur une envie de tousser qu’il ravale tant bien que mal. Elle le relâche enfin, le laissant libre, au moins, de masser sa gorge douloureuse.

L’obéissance lui sied mal, mais la mort ne le tente plus autant qu’à une certaine époque, alors il se tait, tourne la tête au bruit de la porte qui s’ouvre, avant de perdre brièvement l’équilibre lorsqu’elle retire la chaise. Il relève la tête pour la contempler, force le même vide dans son regard bien qu’il l’écoute avec attention. Il ne se donne pas la peine du moindre hochement de tête, tourne et retourne ce qu’il vient d’apprendre dans son esprit pour être sûr d’en saisir toutes les implications. Un combat donc. Dans son état présent, l’issue est incertaine, bien qu’il se fasse encore suffisamment confiance pour se savoir meilleur que beaucoup qui n’ont pas eu la chance d’avoir ses entraînements.

Sourcils froncés, il réfléchit encore lorsque la porte s’ouvre de nouveau, livrant passage à ce qui serait certainement son adversaire. Sans mot dire, Genji prend sa mesure, note l’accessoire dont l’autre est également affublé, grimace légèrement lorsque la décharge le secoue et que le pied de la japonaise le cloue par terre. Les quelques mots qu’elle lance sont on ne peut plus clair, et le mercenaire s’apprête déjà à devoir lutter contre l’emprise de la femme sur son prisonnier lorsque ce dernier, se relevant avec peine, lui adresse un regard suppliant. Inconscient de la caméra, Genji s’avance prudemment, les muscles bandés, prêt à répondre à une agression qui pourtant ne vient pas.

L’autre, essoufflé, le laisse venir à lui, l’invite à approcher encore, bien plus détendu depuis que la porte s’est refermée sur eux. « Tue-moi. Et tire-toi si tu peux. » murmure-t-il en bougeant à peine les lèvres, un filet de voix s’échappant de sa gorge visiblement nouée. Ahuri, le mercenaire l’observe encore un temps, silencieux et incrédule, la tension en lui retombant d’un coup en lui coupant presque les jambes. « Putain. » marmonne-t-il en retour, dépassé par la situation alors que l’autre lui coule maintenant un regard suppliant. Ce n’est pas l’empathie qui bloque Genji, mais l’incompréhension totale et complète. Qu’est-ce qui peut bien se tramer ici qui vaille le coup de mourir pour y échapper ? Les questions meurent sur ses lèvres alors que son esprit bute encore et encore sans trouver de réponse.

« Ok… » souffle-t-il enfin, acceptant la chose sans chercher plus en avant. Son adversaire laisse échapper un soupir soulagé, s’avance maintenant vers lui d’une démarche franche, aucun vice ne semblant se cacher dans ses mouvements.



Le corps s’effondre, mou et sans vie lorsqu’il le relâche, et le mercenaire épuisé rejoint la chaise sur laquelle il s’écroule plutôt qu’il ne s’assoit, les yeux rivés aux égratignures qui lui ont labouré la chair. Au moins aucune goutte de sang n’a-t-elle été versée, songe-t-il comme pour se rassurer, après un coup d’œil rapide vers le cadavre abandonné un peu plus loin. « Quelle merde… » murmure-t-il pour lui-même, l’esprit et le corps tellement vidés qu’il se sent presque capable de s’endormir.

Il ne rouvre les paupières que lorsque le son agressif de l’ouverture de la porte se fait de nouveau entendre, lui arrachant un marmonnement inintelligible. Tuer un homme sans autre raison que les circonstances et le flou entourant sa demande lui laisse une impression étrange, un sentiment désagréable. Il n’y pas d’autre prix pour cette mise à mort que sa vie, et jamais encore il n’a dû parvenir à cette extrémité pour se sauvegarder. Ou jamais de cette manière, du moins.

Il ne bouge pas, les paupières lourdes, les muscles toujours endoloris, et à peine offre-t-il un regard à la femme lorsqu’elle revient s’approcher de lui. Il n’esquive pas la gifle dont l’impact lui mord fermement la joue, se contente d’y porter une main maladroite ensuite comme pour contenir la chaleur appelée par le coup. Le grondement qui s’échappe de ses lèvres lorsqu’elle renverse la chaise est aussi peu humain que le regard qu’il lui lance enfin, chargé d’éclairs et d’une rage qui commence enfin à se cristalliser autour d’un même point : elle.

Il n’a pas le temps de tenter de se relever qu’elle lui pose déjà un pied sur le torse, lui interdisant tout mouvement sous peine de s’exposer à de nouveaux sévices qui le branchent somme toute assez peu. Il ne lui fait pas l’affront d’une réponse, se contente de serrer les dents en la laissant terminer sa tirade, la pression de son pied augmentant inexorablement en lui faisant serrer les poings. Il n’est pas idiot au point de lui attraper la jambe, mais crache un soupir soulagé lorsqu’elle retire enfin, et sa tête revient s’échouer contre le sol encore quelques secondes avant que la suite de la parodie ne s’accomplisse.

Fermer les yeux et se laisser simplement aller le tente de plus en plus, l’ordre qu’elle vient de lui donner ne présageant encore une fois rien d’agréable dans ce qu’elle lui réserve.  Ses ressources s'épuisent dans une lutte vaine et le constat le chagrine, lui donne l'impression de plus n'être que l'ombre de lui-même. Il se redresse pourtant avec un nouveau marmonnement, aucune des options soupesées précédemment ne lui paraissant envisageable. La situation ne fait que l’enfermer davantage à chaque seconde qui passe, et un sentiment d’oppression désagréable lui pèse sur la poitrine.

Il avise le mur, s’en approche à pas lents avant d’y appuyer son front comme demandé, les mains sagement croisés dans le dos, jusqu’à ce que le tintement ne lui fasse tourner légèrement la tête. « Oh. » commente-t-il dans un sourire fatigué, « J’ai hâte qu’il se passe enfin quelque chose. » Si la remarque peut sans peine passer pour une bravade de plus, il ne fait pour une fois qu'exprimer une vérité emperlée de lassitude. « Toute mise à mort ne mérite-t-elle pas une récompense ? »

Il retrouve sa position, attend que les bracelets métalliques se referment sur lui, misant finalement sur leur présence pour rendre la femme un peu plus sereine. Si elle sait sa sécurité assurée, peut-être se montrera-t-elle moins prompte à ses petites vengeances puériles. « En quoi consiste la procédure en question ? » interroge-t-il en écartant de sa voix la pointe de moquerie qui tente malgré tout de s’y glisser. Pas qu’il ait réellement envie de savoir, mais la préparation psychologique lui a toujours permis d’endurer les pires vicissitudes de l’existence, à défaut de pouvoir l’en préserver tout à fait. Belladone revient se nicher dans un coin de sa tête, et un sourire revient s’emparer de ses lèvres pâles qui ne dessinent qu’une ligne fine.