Collide. | ft. Bobbie Rockwell

Ce soir-là.

Il tirait sur la fin de son cigare. Puis il poussait un soupir. En même temps que la fumée sortait entre ses lèvres, elle s’échappait aussi par ses narines, emplissant son visage, une dernière fois, de l’odeur du cubain. Glissant ses coudes à ses genoux, le vieil homme observait, silencieusement, les lueurs nocturnes de la Belle Neo-Atlantis. Un coin de ses lèvres se redressait alors qu’il se pinçait la joue. Son dos se redressait et, finalement, glissait à nouveau dans le fond de ce banc esseulé. Une lente inspiration. Puis il expirait. Silence. Ce soir-là.

Ce soir-là.

Il n’était El Barón. Ni même véritablement Rogelio. Juste Estebàn. Cette seconde identité qu’il portait pour être encore comme eux. Comme les autres. Sans un rôle. Pour pouvoir être en ces lieux sans que des Italiens ne lui tombent dessus. Sans que personne ne tente de le plomber. Sans devoir ressentir tout le poids de ses fonctions. Il savait tout le privilège qu’il pouvait encore avoir à se trouver en ces lieux sans que personne ne vienne véritablement l’embêter. Comme lorsqu’ils respectaient son temps à la Serre. Peut-être devait-il, secrètement, saluer et remercier la Donna de tirer quelques ficelles pour lui offrir ces moments de quiétude.

Ce soir-là.

Il se remémorait les occasions manquées. Et ratées. Ses échecs. Mais aussi ce qu’il n’avait pas tenté. Pris par la peur. Mais aussi son manque d’ambitions. Homme de l’ombre. Il n’avait jamais voulu être sous les projecteurs. Comme cette nuit-là, finalement. Il souriait lui-même de l’analogie de son esprit. Encore maintenant, il préférait se tenir loin de la Lumineuse. Comme il avait toujours été dans l’ombre de Miguel Salamanca, Rogelio E. Hernández ne voulait pas attirer un quelconque œil sur lui. Il n’attirait ainsi pas les rapaces désireux de dévorer son corps encore tiède de sa récente mort. Se calant davantage au fond de son banc, le vieil homme croisait finalement sa jambe gauche sur son genou droit, les bras croisés à son torse.

Ce soir-là.

Imperméable à côté de lui, car les températures chutaient facilement à la tombée de la nuit, son chapeau posé à ses côtés, il observait silencieusement ces lieux. Neo-Atlantis la Lumineuse. Il pensait alors à Decay la Décadente. L’Oubliée. La Délaissée. Prenant une longue inspiration, le vieil homme n’attendait personne ce soir-là. Pourtant, il patientait. Non pas dans l’espoir que quelque chose bouge mais au contraire, dans l’espoir que le temps s’arrête plusieurs heures. Qu’il puisse ne pas être ce qu’il devait être. Qu’il puisse oublier tout le travail qui l’attendait encore. Posant sa main droite sur l’Husky, Alvarez posait finalement son museau sur le bassin de l’homme. Tous les deux coincés sur la droite de ce banc, ils profitaient d’une soirée où ils n’étaient qu’un homme promenant son chien. Sous l’œil de la Lumineuse. Eclairé par les centaines d’étoiles. Et la Lune qui se levait lentement mais sûrement à son tour.

Il était juste Estebàn et non Rogelio, ce soir-là.

Juste ce soir-là. Encore un peu.

Quelle entrée en matière. Alors, le vieil homme éclatait de rire. Brusquement, alors que la jeune femme découvrait et massait ses pieds, il ne put s’empêcher de se prendre un fou rire. Il en oubliait parfois combien tout le monde pouvait être si différent. Alors, se tournant vers elle, il haussait les épaules tandis qu’Alvarez, le Husky, s’écartait légèrement, n’appréciant pas l’odeur qui arrivait à son museau, comme il le démontrait si bien en se cachant sous ses pattes. Légèrement décontenancé par la familiarité de la jeune femme, le vieil homme ouvrait ses épaules pour prendre le temps de lui répondre, délaissant quelques minutes sa contemplation de Neo-Atlantis et les caresses savoureuses.

« Ne vous en faites donc pas. Je comprends entièrement. » Glissant ses deux mains croisées à son genou gauche, celui qui était calé de travers sur la jambe droite, il lui souriait délicatement. Tandis qu’il abandonnait son regard sur elle pour reprendre sa contemplation des lumières nocturnes de Neo-Atlantis, il continuait. « Vous savez, nous sommes tous logés à la même enseigne. Hommes et femmes, personne n’échappe à ce terrible mal de la transpiration. Surtout avec des chaussures. » S’il n’était qu’Estebán, il connaissait encore son chien et le malicieux ne l’avait pas encore abandonné. Bien au contraire. Sans être un vilain, il était encore très souvent un grand joueur. Surtout avec les chaussures.

Se baissant brièvement, le vieil homme prit les deux chaussures et les déposait sur le banc. « Permettez-moi ce geste incongru. J’ai appris avec le temps que ce vilain bonhomme … », désignait-il du menton le chien qui s’était déjà avancé discrètement vers la paire, « … aime particulièrement jouer avec les chaussures laissées à l’abandon. » Puis délicatement, il glissait son œil malicieux sur le chien qui le regardait, à moitié déçu, à moitié heureux, d’avoir été repéré. « J’aimerais autant que possible que vous ne rentriez pas à votre domicile pieds nus. Ou je me sentirais obligé d’appeler un privé pour vous ramener en toute sécurité. » Surtout par ces temps et ces quartiers. Quel message enverrait-elle, traînant ses pieds dénudés sur le béton froid ? D’une femme encore brisée ce soir.

C’est ainsi que son œil chercha le visage et le regard de la jeune femme. « A vous entendre, vous n’avez pas l’air d’avoir passé l’une de vos meilleures journées. En plus de devoir porter des chaussures qui ne m’ont pas l’air des plus confortables. », riait-il doucement. Quel étrange bout de femme.

Aurait-elle pu un jour avoir l’âge de celle qu’il rencontrait ce soir ? Que serait-elle devenue alors ? Que serait-il alors ce soir-là ?

Ils n’étaient pas bien loin de la plage. Même pleine de détritus en certains endroits, quelques lieux restaient, cachés derrière des dunes, de véritables lieux naturels. Seuls les visiteurs les plus aguerris connaissaient tous les secrets de la Spaggia Nera. « Si vous souhaitez vous détendre brièvement sur les quelques plages, allez-y, je peux bien garder vos chaussures sans qu’Alvarez n’en fasse son nouveau jouet. », lâchait-il en montrant, de nouveau du menton, une dune derrière laquelle la plage n’était pas trop déchiquetée par le noir des détritus.