The Call

Vide. Silencieuse. L’ancienne étude, convertie en un bureau, se montrait toujours aussi calme. Quiconque entrait était alors impressionné par la quiétude des lieux. Toujours entièrement propre. Toujours pleinement silencieux. Aucune musique. Juste cette angoisse qui prenait souvent aux boyaux. Le lieu écrasait et les questions se levaient. Comment avait-il fait pour obtenir ce lieu ? Majestueux, il n’y avait là aucun grain de poussière qui ne soit pas contrôlé par le propriétaire des lieux. Et quiconque y entrait sans son autorisation risquait le châtiment de son courroux. Personne ne le défiait, sinon le Conseil des Patriarches et des Matriarches. Certains se ployaient même, face contre terre, lorsqu’ils le voyaient dans un couloir.

Une lente inspiration soulevait son pectoral silencieux. Yeux plissés, le corps raide devant la grande baie vitrée, il observait encore Decay. Ancien militaire, né d’un père protestant et profondément croyant, il avait perdu foi dans ses combats menés au cours d’un autre de ses déploiements. Longtemps perdu, c’est d’abord dans la religion, et particulièrement celle des Jumeaux, qu’il trouva finalement sa nouvelle chance. De rédemption, d’abord. Mais aussi de succès. Réussir là où son Père, le Pasteur du village, n’avait jamais réussi. Aujourd’hui, il le dominait. Par sa taille. Car le Colosse restait un géant même dans sa famille. Par sa position. Patriarche de l’Union. Il ne pouvait être appelé autrement. Soufflant finalement, il se détournait de son observation alors que son page personnel, Francesco, entrait dans la pièce, muni d’une lettre dans sa main.

De sa voix tremblante, autant que sa main qui se montrait toujours hésitante, le jeune garçon s’était approché du seul meuble de cette austère pièce. Comme toujours, le froid des lieux lui avait glacé le sang, frissonnant de son échine gênée. « Je … Je vous apporte une lettre du Clan … I … Ishii, Patriarche. », avait-il bégayé alors qu’Edward approchait finalement. Et pas n’importe quel type de lettre. Faite à la main. Plissant les yeux, il se méfiait de cette annonce. Que voulait donc l’un des éminents clans Yakuzas avec l’Eglise de l’Union ? Certes, ces derniers traitaient de temps en temps avec les Gangs, essentiellement car ils garantissaient une immunité envers toutes et tous, pour autant, ils ne recevaient pas que peu de leurs courriers personnalisés.

Se posant finalement dans sa chaise, remplacée d’ailleurs tous les quatre mois par un meuble neuf, il se posait dans l’étude de la lettre. Son contenu. Mais aussi le choix de ses mots. Et ce pourquoi, surtout, il la recevait. Une inspiration.

Patriarche, , au moins cela commençait-il correctement. Une erreur trop facilement aisée si son titre ne lui était pas justement et correctement reconnu. Ce sont les derniers événements qui ont frappés Decay ce mois-ci qui m’encouragent à venir vers vous avec cette lettre. En somme, l’Oyabun des Ishii était en position de faiblesse. Il prenait non pas les devants parce qu’il était en position de force, mais parce que l’échiquier n’était pas exactement en sa faveur. Autrement, il n’aurait pas demandé ces pourparlers, c’était évident. Posant son coude sur l’accoudoir, sa main sur sa joue, il continuait ainsi la lecture.

C’est ainsi que la lettre commençait par les faits les plus marquants de la fin Janvier, mais aussi de ce début de mois de Février. Il mentionnait ainsi les trois grandes scènes de la Semaine Rouge, un bain sanglant qui avait touché plusieurs Gangs et, notamment, le Cartel. C’est ainsi que celui qui avait révolutionné sa hiérarchie, le Baron Miguel, fut tué. Comment ? Pourquoi ? Personne ne savait. Seulement qu’il était mort dans les tristes circonstances de ces événements. Comme le disait si bien le contenu de la lettre, quelque chose court dans les rues de Decay et, il le savait, c’était bien la violence des Gangs. Cette absence de pouvoir. Ils agissaient par eux-mêmes, telles de vulgaires électrons libres.

Cette menace nous concerne et préoccupe tous. Le choix des mots faisait rire, en silence, le Patriarche. Ils parlaient d’une menace préoccupante. Que voulait-il évoquer ? Les criminels de la Semaine Rouge ? Tous se regardaient en chien de faïence. Et comme ils n’avaient guère de coupables, si peu d’indices, voire même aucun sinon cette Croix rappelant les vieilles religions, certains entendaient là une Croisade. Cela ne pouvait être que religieux et, sur ce territoire, ils étaient encore les seuls. Coupable tout dessiné d’un crime horrible, l’Eglise devait dorénavant se relever de cet affront avec dignité. Ils ne se laisseraient pas accusés aussi aisément.

Fut évoqué alors la tuerie de Neo-Atlantis où une vingtaine de personnes, selon ses informations, trouvèrent la mort lors d’un attentat d’une violence rare. Beaucoup parlait d’un seul homme, qui s’était évanoui dans les Egouts. Si certains liaient la Semaine Rouge à ce nouveau crime, personne ne l’avait encore réclamé. Et nulle trace de cette Croix. Jusqu’à preuve du contraire, les deux n’étaient pas liés dans son esprit. Mais si même la Cité de Milice était attaquée, devait-il croire en une future agression contre l’Eglise de l’Union ? Inspirant profondément, il s’arrêta brièvement dans sa lecture pour se servir un verre. Un fond de whisky, avec deux glaçons. Sirotant brièvement, il reprit sa lecture.

Les Puissants de l’Île. Il souriait à nouveau. Il n’était pas là question de lui. Mais bien des quatre Gangs de Decay. Le Cartel souffrait de la perte toute récente de son Baron. La Donna de la Mafia, méfiante, avait fermé nombre de ses frontières, s’enfermant dans sa Paranoïa, tandis que certains profitaient de l’occasion pour frapper en plein cœur des quartiers Yakuzas. N’en restait pas moins que durant les attaques, même Chicago, et sa petite Alliance, avait souffert. Quant aux Russes, ce fut bien pareil. Autant dire que seuls trois Gangs de l’échiquier étaient encore bien intacts. La Mafia, contrôlée par la folie de Livia Lombardi. Les Yakuzas de Kabukicho, qui semblaient se montrer faibles. Et la Triade, bien silencieuse. Trop, peut-être.

Ainsi se sentaient-ils menacés ? D’abord par cette Menace Fantôme. Mais aussi par la Milice. C’est ainsi que le Clan Ishii avait décidé de réagir.

Alors qu’il finissait la lettre, il découvrit l’étrange demande. Lui aussi, Représentant de l’Eglise, était dès lors convié à la table de ces Puissants. Etonnant. Pour le moins étrange et, pourtant, si fascinant. Une lente inspiration alors qu’il déposait la lettre face à lui. Que devait-il penser ? Que devait-il faire ? Prenant une autre lampée, il s’adossait définitivement dans son siège, croisant les mains sur son torse. Mélangé par deux sentiments inverses, il souriait pourtant aussi d’un autre étrange fait. Connaissant la culture de Decay, les Puissants s’étaient toujours réunis au Rong Yuan, établissement appartement alors à la Triade, non-affectée par tout ce qui se passait actuellement. Peut-être était-ce eux les véritables commanditaires ? Etaient-ils le véritable maillon fort de cette chaîne alimentaire ?

Il avait de profonds doutes vis-à-vis de cette Réunion. Son instinct, d’ailleurs, l’informait de s’en méfier. D’une certaine façon, il avait peur de cet étau. Entouré des Puissants de l’Île, il serait d’autant plus facile de l’acculer vers ce qu’ils voulaient, et espéraient, croire. Le véritable danger se trouvait donc là. Il serait seul en présence de tous. Une rencontre qui partait essentiellement en sa défaveur. Une longue inspiration. Pourtant, il était excité de voir chaque visage. Seul face à cette adversité. Les probabilités étaient contre lui. Alors, il se redressait et se mit à écrire une réponse toute aussi manuscrite.

Edward H. Williams-Smiths a écrit:Oyabun,

En ces mots, je vous porte bonne réception, et lecture, de votre lettre. Nous tenons à vous remercier de l’invitation qui nous est portée. Celle-ci est accueillie avec respect et privilège d’être convié à votre réunion.

Nous portons à cœur les meilleurs intérêts de la Cité et ses habitants. Les récents événements sont porteurs d’un message de destruction et de chaos que nous n’acceptons pas. Les victimes, innocentes, de ces luttes conduisent nos dispensaires à se remplir toujours plus.

Afin de s’assurer que les meilleurs intérêts de chacun soient sur la table, nous aimerions convier et inviter, lors de cette assemblée, un membre hautement placé de la Milice, si ceci venait à vous convenir. Il est important que nos cœurs, et nos esprits, soient tournés vers les Habitants de Decay qui forment son grand noyau.

Dans l’espoir de rencontrer l’ensemble des partis lors de l’Assemblée, nous acceptons votre invitation.

Que les Jumeaux bénissent vos âmes,

Nos salutations sincères,

Patriarche Williams-Smiths

Dans cette grande partie stratégique, toutes les pièces devaient être étudiées correctement. Le moindre faux mouvement et un pion pouvait être perdu inutilement. Prenant une longue inspiration, il se levait, abandonnant son verre pour apporter le mot à son page qui s’occuperait de l’apporter aux mains de l’Oyabun. Une correspondance écrite pour respecter le souhait de cet homme aux anciennes traditions.

Quartier Medellin, la Casa.

Putain ce que je peux kiffer ces moments-là... Ceux où tu plonges la pièce dans le noir, ferme les volets pour couper l'accès à la lueur du jour, t'enfermes dans l'obscurité. Là, tu te sers un verre. Une bonne bouteille de rhum ambré, douze ans d'âge, importée depuis l'extérieur. T'en renifles l'effluve, salive à l'idée de t'envoyer ça au fond de la gorge. Peinard, tu vas poser ton cul sur ton trône. J'ai pas de chaise moi, mais un trône. C'est pas des conneries, comme ceux des rois autrefois. Y'a que là-dessus que mes miches se sentent bien. J'aime pas les fauteuils, même ceux en cuir. Je me sens bien que sur mon trôle, où je peux y poser mes coudes sur les accoudoirs en or massif. C'est mon petit caprice de baron de la drogue. Le Baron Salvador, même si tout le monde me connaît plus sous mon surnom. Red, le combattant sanglant de l'Arena. Longtemps bras-droit avant que Miguel décide de tout révolutionner, j'ai perdu un peu de hauteur jusqu'à récemment.

Jusqu'à ce que le grand patron qu'était le Salamancar crève, et que le Cartel revienne aux traditions, j'y ai vu une opportunité de m'élever. Baron Red, ça a de la gueule. Ce trône, il symbolise ma réussite, ma position, ma force. C'est aussi ma bulle protectrice, ma petite forteresse dans laquelle le Roi se retranche. Pour y réfléchir au calme, pour s'y reposer aussi. Verre dans la main droite, tuyau de la chicha dans la main gauche, je profite du silence. En dehors de ces murs, c'est l'agitation, comme toujours à la Casa. Les types charbonnent, produisent, dirigent les opérations. Y'a même des gardes qui surveillent chaque étages de l'immeuble. Le mien est disposé au dixième, entièrement consacré à mes activités et à mon confort personnel. C'est là que je crèche. Mon bureau est au fond du dernier couloir de l'étage, la dernière porte. Je tire un coup sur le bec de la chicha et prend une grosse bouffée. Un petit mélange personnel de mon invention.

Chiquita, lance Spotify. Joue, playlist, A l'Ancienne.

Je reconnais direct le titre qui se lance. Un pur bijou du rap français des années 2000, Trait pour Trait. Sniper, l'un de mes groupes de rap préféré, je peux pas espérer mieux. La tête appuyé contre le dossier de mon siège royal, je ferme les yeux et profite de l'instant. Bois de temps en temps, tire quelques bouffées de fumée. Peu avant que la chanson se termine, ça vient frapper à ma porte. 'Fait chier. C'est relou d'être Baron, en vrai. « Ouais, entre. » On sent l'agacement dans ma voix. « Chiquita, lumière. » Les différentes sources de lumières dans la pièce prennent vie suite à cette commande vocale. Chiquita, c'est mon système d'assistant personnel virtuel. Un modèle qui commence à dater comparé à ce qui se fait sur Néo-Atlantis, mais fiable de fou. Je lui ai donné ce petit nom en hommage à une légende du rap français d'origine marseillaise. Jamais pu blairer ni sa voix, ni ses textes, et encore moins son flow. « Chiquita, stop Spotify. » La musique se coupe pendant que je finis mon verre.

« Tu me veux quoi Pablito ? » Pablito Esperanza Delafuente Cortez, c'est un type d'une vingtaine d'années, plus proche du trente que du vingt. C'est un gars de confiance, qui bossait pour le défunt baron de qui j'étais le bras-droit à l'époque. Notre collaboration dure depuis pas mal de temps donc. Quand j'ai pris la suite, c'est naturellement que je l'ai embarqué dans mon ascension. C'est mon gars sûr, Pablito. Il est pas bien costaud, il a un peu de bide, il paie pas de mine comme ça. Mais c'est un putain de cerveau. Il est méticuleux, réfléchi, calme et implacable. Il n'aime pas les feignants et les profiteurs, et bosse plus que n'importe qui ici avec toute ce que je lui demande. Il gère aussi l'étage en mon absence. « Don Diego, une lettre de la famille Ishii. Écrite par l'Oyabun, Kintaro Ishii. » Ah. Celle-ci, j'avoue que je l'avais pas vu venir. La surprise est lisible sur ma trogne. « Le Jap' ?! Il me veut quoi lui ?! » Je lui fais signe d'approcher et de me donner le papier que je puisse lire ce qui est écrit dessus. Une lettre rédigée à la main, non mais sérieux.

De nos jours, à cette époque moderne, il existe des smartphones, je sais pas si ils sont au courant à Kabukicho. Je tends le verre vide à Pablito qui comprend ce qui lui reste à faire et s'en saisit, pour se diriger vers mon petit bar personnel. Moi, je me plonge dans ma lecture. C'est un peu long, mais je vois rapidement où il veut en venir le Kintaro. Et en vérité, je sais pas comment accueillir la nouvelle. Pablito me tend le verre désormais rempli, et j'en bois deux grosses gorgées. Silencieux, pensif. J'analyse le message. Une réunion des grosses têtes de Decay, c'est audacieux. Déjà, parce que les ententes sont pas forcément toutes cordiales entre les différentes organisations. Mais ça c'est déjà fait, évidemment. C'est juste que dernièrement, l'heure est pas à la confiance avec toute cette merde provoquée par les événements de la Semaine Rouge. Rouge. Cet hijo de puta derrière tout ça m'a piqué mon surnom. Enfin plus que ça, c'est la mention du Patriarche qui me fait grincer des dents.

L'Eglise de l'Union. C'est un secret pour personne, je peux pas les blairer. Je veux pas d'eux sur notre territoire et j'ai toujours voulu les dégager hors de Medellin. Je comprends d'ailleurs pas comment Miguel a pu les laisser s'installer aussi facilement. Un des points que j'aimerai bien traiter. Pour que les Yakuzas se décident de faire appel aux autres factions pour mettre au clair toute cette histoire, c'est qu'ils doivent pas être serein là-bas. Et je pense pas me tromper en me disant que c'est pas mieux ailleurs. Nous, on va pas l'ouvrir en grand à ce sujet non plus, on est ceux qui se sont fait le plus humilier dans l'histoire. Miguel est mort des mains de ou de ces fumiers. Les types ont assez de couilles pour s'attaquer à la tête du Cartel, ils peuvent aussi frapper en plein cœur de Néo-Atlantis. Que certains commencent à trembler, ça peut se comprendre. Pas de peur ici, mais un besoin viscérale de trouver les coupables, et d'appliquer la vengeance adéquate. La mort de Miguel ne restera pas silencieuse. Remuer la merde, c'est l'un de mes projets.

« Tu me réponds à cette lettre de la même façon. » Ishii est attaché à ses vieilles traditions, ça se respecte. « Dis que le Cartel sera de la partie, je serai le Baron qui le représentera. Tu te charges de remettre la lettre au clan Ishii. » Pour ce genre d'affaire importante, je préfère m'appuyer sur un gars de confiance absolue. Je sais qu'il fera pas de merde en chemin. Il acquiesçe et sort peu de temps après. Je commande à Chiquita de replonger la pièce dans le noir et de relancer la musique. Y'a plus qu'à...

"Non mais quelle audace."

La voix de Livia résonne dans son bureau fraîchement nettoyé. Les derniers jours, les dernières semaines ont eu raison de son organisation, et l'endroit avait bien besoin d'un petit coup de frais. Le messager vient à peine de repartir et, assise confortablement sur son fauteuil de cuir, les bottes posées sur le bureau, elle relit la lettre, plusieurs fois. Depuis quand les japonais prennent des initiatives à sa place ? S'est-elle trop ramollie ?

D'un geste brusque, elle attrape le verre de vin rouge qu'elle s'est versé avant même de lire la lettre. Découvrir la prose de ses homologues chefs d'organisations est toujours un grand moment d'amusement pour celle qui s'estime encore à la tête de tout ce bordel par le simple privilège - et désavantage - de sa position géographique. La Donna éclate de rire devant le ton si sérieux, un tantinet alarmiste du discours. Mais surtout, les évidences qui y sont balancées. "Je t'ai pas attendu prendre la Milice en pleine gueule." Grommelle-t-elle en renversant par accident quelques gouttes de vin rouge sur le papier. Sans le moindre égard pour l'intégrité du papier, elle laisse le support blanc absorber la boisson sanguine. Livia pose néanmoins son verre sur le bureau pour relire ce bijou de littérature.

" Non mais j'y crois pas. Tu peux parler de prendre des risques, mon con." Elle ne se souvient pas de ce Kintaro. Peut-être l'a-t-elle rencontré auparavant, ses souvenirs sont flous en ce qui concerne les accords passés avec les Yakuzas. Ils sont nombreux, tous un peu pareils, et manquent de caractère à son goût. Comment les différencier ? Les japonais ne sont pas aussi irrécupérables que les russes, cependant, et la Donna leur accorde bien qu'au moins, ils prennent des initiatives, là où elle-même commence tout juste à envisager de tirer la sonnette d'alarme. Plutôt crever que donner de la force à des organisations auxquelles elle a vendu une forme de tranquillité en tant que passeur et gardien de Decay.  

Et puis, son regard parcourt enfin les destinataires listés de la lettre. "Mais je rêve." Un putain de patriarche de cette putain d'Église. Ces sangsues qui tentent jour après jour de lui voler ses enfants tout en se torchant allègrement avec les vraies religions. Livia n'est pas tellement pratiquante mais voir la religion des siens dévoyées dans ses symboles dans le but de lui enlever toujours plus de membre de la Famille lui retourne l'estomac. Elle ne peut pas les sentir, ces petits pères des peuples.

"Mais je vais le …" Interrompue par la sonnerie de son bureau, elle hèle l'importun qui entre en silence pour déposer un autre petit mot devant-elle, sans échanger un regard. "Merci." Il repart, immédiatement, et Livia peut alors lire le nouveau message. "Merde, mais ils sont rapides à quel point les coursiers russes ?" Ne peut-elle s'empêcher de commenter. Ou alors ce son les japonais qui ont eu du mal à trouver le chemin du Capriccio ? Un sourire carnassier se dessine sur les lèvres de l'italienne à l'idée de voir Treize se tortiller encore une fois. "Parfait" commente-t-elle encore pour elle-même avant de se lever. A son tour, elle griffone quelques mots pour informer le russe de sa présence, sans signature. Un autre mot, plus sobre et professionnel, à destination du japonais, qu'elle dépêche avec un Capo - on est jamais trop prudent. "Fais gaffe à ton cul, par contre. On sait jamais."

HRP:

Des réponses. Positives. Jusqu'ici, les jours qui ont suivi ma missive ont ramenés de bonnes nouvelles. En tout cas un début de bonne nouvelle : la possibilité d'au moins s’asseoir au tour d'une table pour discuter. Pas nécessairement cordialement, pas nécessairement honnêtement, mais discuter tout de même. Et respect et honnêteté ne pourront ni s'obtenir ni se céder sans dialogue.

Quelques journées qui passent, quelques détails d'organisation qui se gèrent en interne, quelques pensées et songes qui me passent par la tête. Je pèse, soupèse, analyse les comportements, les réponses. Tout ça dans une tension certaine, mais maîtrisée, canalisée par le calme nécessaire à la situation.
C'est sûrement ce qui m'irrite le plus, à ce poste. Le besoin de rester calme, de garder ses émotions sous contrôle et ne laisser parole qu'à mon esprit logique. En tout cas, ça c'est dans l'idéal.

Je n'ai pourtant pas pu m'empêcher de rire, à la lecture de la réponse du Patriarche. Un rire sincère, mais amer. Un amusement teinté d’agacement. A la frontière entre ces deux sentiments inverses, je lis à haute voix dans mon bureau : « nous aimerions convier et inviter, lors de cette assemblée, un membre hautement placé de la Milice ». Rien que ça. Mains dans le dos, je marche autour du bureau, le document reçu il y a quelques jours entre les mains. Je l'ai déjà lu auparavant. Mais je ne me lasse pas de relire cette requête, très précisément.

Ne vous fatiguez pas à porter ce masque, gens de l'Eglise. Je ne crois pas à votre Mascarade, je ne mords pas à l'appât de vos promesses. Votre illusion de bonté désintéressée n'est ni crédible, ni réaliste. Vous n'êtes pas les sauveurs de Decay, pas plus que nous. Vous n'êtes pas bien différents des Gangs, simplement vous êtes vous drapés d'une enveloppe de spirituel et de charitable. Vous êtes à la tête du trafic de soins, de médicaments, et de spirituel. Là où certains vendent un moment d'oubli entre une paire de cuisses, au bout du canon d'une arme ou au cœur d'un combat d'arène, vous, vous vendez l'oubli au travers d'un agréable Mensonge que les plus faibles veulent bien croire. Et vous les rendez dépendants à vous, et vous étendez votre influence, et vous vous rendez indispensables.
C'est bien pensé, oui. Mais je ne fais pas partie des crédules.

En ça, ce fut ta première erreur, Patriarche. Penser que je suis dupe de ce que vous êtes réellement.
Ta seconde erreur, et de loin la plus grave, c'est de m'avoir pris pour un abruti.

La nouvelle n'a mis que quelques jours à se propager, puisque l'événement a eu lieu dans un endroit tout ce qu'il y a de plus publique : L'Eglise de l'Union. La nouvelle d'un discours dont on m'a rapporté les grandes lignes, la nouvelle d'une lettre rendue disponible à la lecture de tous. En somme, la nouvelle d'un pacte de confidentialité tacite violé. Mais j'imagine que si ce devait être reproché, l'on me répondrait qu'il fallait être explicite quant à la discrétion attendue de la part des différents partis, oui ? Soit. C'est bien dommage : j'ai l'intention de continuer à creuser la piste de la communication non-verbale.
Mon prochain silence s'avérera bien moins équivoque, cela étant.

- Suichi. Un moment de flottement, alors que je réfléchis. Je finis par m'arrêter, et aviser du regard Suichi, qui m'observait tourner autour du bureau depuis quelques minutes avec un regard qui ne trahit que très peu sa nervosité. Fais parvenir une nouvelle missive à nos convives. Le lieu de la rencontre est remplacé : Plutôt que le Bloom, elle aura lieu dans les bureaux d'un de nos points de contrôle à la frontière commune avec Moskva. Envoie ça à tous nos précédents destinataires, sauf à l'Eglise.
- J-... Très bien, Oyabun.
- Pas une lettre, cette fois-ci. Un messager qui doit pouvoir s'entretenir en privé avec les différents destinataires.

Un sourire mauvais, alors que j'aperçois une confusion craintive dans le regard de Suichi, vite remplacée par un éclair de compréhension après quelques secondes.
Je ne te donnerai rien, Patriarche. Ni mon autre joue tendue, ni ma colère, ni rien. Je ne te donnerai que ce que je t'ai déjà donné : la date, l'heure et le lieu du rendez-vous prévu à l'origine, et rien d'autre. Tu n'auras pas le changement de programme, tu n'auras pas de réaction à ton petit jeu. Et surtout, tu n'auras pas l'occasion de défendre ton cas.
Car il s'agissait finalement de ça. Je ne pense pas que vous soyez derrière la Semaine Rouge, mais ça ne vous prive pas de vous innocenter, de plaider votre cause aux plus sceptiques parmi les autres gangs. Peut-être comprendras-tu le pouvoir du silence, après ça ?
Un silence, et tu aurais pu assurer ta place à la table de cette réunion.
Un silence, et je peux t'évincer de cette dite table sans même y consacrer le moindre réel effort.

Nous débattrons de bien des choses, au cours de cette réunion. De la Semaine Rouge, des événements de Neo-Atlantis, de la nouvelle politique de la Milice et du cas de l'Eglise...
Quel dommage que vous ne puissiez y participer.