Imaginary Monster. | Pv. Theo

Nuit blanche. Nuit noire. Une nuit comme une autre. Il n’avait pas dormi. Tenu éveillé par les aboiements du chien d’à-côté. Les engueulades, les cris. De jour, mais surtout lorsque la lune se levait, l’immeuble reprenait vie. Les enfants jouaient dans les couloirs. Les hommes attendaient de leur femme qu’elles préparent leur repas. Puis il y avait parfois un coup de feu. Ici. Ou là-bas. Puis le silence. Chacun écoutait. Juste à attendre qu’un corps tombe. Puis, de plus belle, la vie reprenait. Comme si le rideau de la mort s’était, pendant un court instant, étendu sur le bâtiment. Pour mieux reprendre.

Ses démons le maintenaient éveillé. Le visage de tous ces morts. Ces gens assassinés. Ceux qui l’avaient cherché. Ceux qui n’avaient rien demandé. Tantôt, c’était la surprise dans leur regard. La stupeur, parfois. Finalement, il lui était arrivé de voir la peur. Peur de mourir alors que, déjà, la Faux les aspirait. Peur de réaliser, trop brutalement, qu’ils quittaient ce monde. Trop vite. Trop tôt. Sans réaliser toutes leurs ambitions. Trop tard, aussi, pour supplier. C’était déjà fini.

Excepté sa nuit, qui durait encore et toujours.

Il regardait le plafond en silence. Il n’écoutait pas vraiment ce qui se passait. Il soufflait. Sa main au-dessus de son visage, il l’analysait. Il tuait si aisément, avec une telle aisance. Une telle précision. Pourtant, à cet instant, elle tremblait. Cette fragilité qu’il taisait. Qu’il tuait. Les drogues l’aidaient à éteindre ce feu, à en faire abstraction alors qu’il abattait son gagne-pain. Il tremblait et, dans le silence de ses propres cauchemars, il avait peur. Il déglutinait.

La nuit allait être longue. Puis le jour était apparu. A nouveau. Sans même que le sommeil n’ait eu le temps de faire son travail réparateur. Il n’avait même pas eu le temps de dormir en réalité. Sa main s’était finalement posée sur son visage qu’il caressait. Les blessures. Cicatrices. Brûlures. Visage décomposé par l’entraînement. Par les coups et dégâts subis. Il n’avait même pas besoin de se voir pour savoir. De tous les standards, son visage abîme était laid.

Il s’était levé. Machinalement. Par habitude. Prendre son masque. Le fermer. S’observer vaguement dans le miroir. Journée pourrie. Il n’avait même pas dormi. Heureusement, personne ne le saurait. Encore une fois, comme un rituel quotidien, il avait frappé dans le mur à côté du miroir. Il ne s’aimait pas. Il ne voulait jamais voir son visage. Il ne voulait que jamais personne ne voit son visage. Après un court soupir, délaissant sa salle de bain délabrée, il avait jeté un coup d’œil à son device. Aucune nouvelle. Personne ne le réclamait.

Il devait aller voir Doc. Il ne l’avait plus vue depuis plusieurs semaines et, vu qu’elle ne répondait pas à ses appels et ne lui répondait pas, il se demandait surtout s’il ne devrait pas uniquement penser à la remplacer. Après tout, ce n’était pas exactement dans ses habitudes de ne pas répondre à ses habitués. Surtout pour l’un de ceux qui payait le mieux. Compte tenu des dettes que certains accumulaient aisément auprès de la Médecin ou ailleurs.

Il avait besoin d’une nouvelle prescription. Pour dormir. Pour mieux se sentir. Pour calmer le tremblement de ses mains. Si cela continuait, il ne saurait ni tenir une arme à feu -et viser correctement-, ni sa lame. Déambulant dans les rues de Chicago, en direction de la dernière localisation connue de Doc, il s’arrêtait finalement bien avant, reconnaissant un visage familier. « Doc ? C’est bien vous ? » Il s’approchait de sa voix mécanique, modifiant volontairement sa voix à travers son masque. « Qu’est-ce que vous faites là alors ? », lâchait-il encore alors qu’il levait la tête vers l’enseigne. « Vous attendez quelqu’un peut-être ? », disait-il en se tournant sur lui-même à la recherche d'un visage qui s'approcherait de la Docteure.

Il fronçait les sourcils. Comme régulièrement. Juste que personne ne pouvait réellement le deviner car il portait constamment un masque. Se protégeant. Lui. Son identité. Ses cicatrices. Il restait un bridé et, dans ces quartiers, il était souvent mal perçu. Surtout qu’il ne ressemblait pas exactement aux Chinois ou aux Yakuzas. Mais, surtout, devant lui, se trouvait Doc, la médecin du Guerrier, ancienne militaire de formation, elle se retrouvait à Decay sans que le Mongol ne comprenne encore exactement pourquoi. Sûrement une situation troublante de son histoire passée. Il n’avait jamais posé la question.

Il l’avait silencieusement suivie jusque dans le hall dans l’hôtel, laissant uniquement la voix synthétique traduire ses mots. « Tu fais bien là ce que tu veux, Doc. Cela ne me concerne pas. », avait-il lâché dans sa langue natale, traduite ensuite en anglais. Puis il l’avait suivie à l’étage, reconnaissant bien le système très militaire de la jeune femme. La poussière dans le coin droit de la pièce signalait que des meubles avaient été récemment bougé. Les volets fermés, tentures et fenêtres, l’obscurité régnait sur les lieux. Une étrange atmosphère, mêlée à l’odeur cendrée de la clope mal finie, lui donnait l’envie de remettre. Il se croyait presque dans un vieux bar miteux de la Moskva. Qu’est-ce qu’il détestait cela.

Puis, alors qu’il s’était assis face à elle, il avait reculé son visage. Un geste défensif avant même qu’elle tente de lancer son bras vers lui. Non. « Non, Doc. Pas le masque. » Il ne l’enlevait pour personne, même pas pour elle, laissant ses propres cicatrices le faire souffrir. Sa propre rédemption. Sa douleur. Ses séquelles. « C’est la règle. Je te laisse ausculter le reste, mais tu ne vois pas mon visage. » Puis il s’était relevé sans même attendre qu’elle puisse tenter de le lui enlever. Ce n’était pas le moment. Il n’était même pas là pour cela.

_ Je … Elles ont recommencé. Mes insomnies, je veux dire. J’aurais besoin que tu me prescrives quelque chose de bien fort, comme la dernière fois, histoire de pouvoir me ravitailler. » Elle n’avait pas repéré sa main gauche tremblante qu’il venait de cacher dans sa veste. Il perdait lentement le contrôle. Puis, alors que le silence pesait sur les lieux, quelqu’un tambourina à la porte. Sans même attendre, se collant contre le mur derrière la porte, son arme à feu dégainée dans sa main droite, il prenait une longue inspiration. « Tu attends quelqu’un ? Ou tu viens de me vendre ? … »

Il n’avait jamais confiance. Surtout pas en elle qu’il connaissait toujours aussi mal après tous ces soins. Elle pouvait le connaître par cœur physiquement, il n’en connaissait rien. Juste que du jour au lendemain, elle était arrivée. Ses soins s’étaient révélés des plus importants, toujours en portant son propre masque. Sa punition. Sa rédemption.

Il poussait définitivement un soupir. Evidemment. Doc n’en faisait qu’à sa tête. Prévisible. Il avait brièvement fermé les yeux sous son masque, alors qu’il avait entendu ses répliques. Comme toujours, elle voulait voir ses yeux, ausculter son visage pour vérifier que tout aille bien. Elle ne pouvait pas s’en empêcher. Aussi, dans le silence de son masque, il avait poussé un soupir. Il aurait aimé lui dire. Qu’elle comprenne. Mais il ne pouvait pas. Encore aujourd’hui, avant même de se laisser injecter quoi que ce soit, il demandait qu’elle se l’injecte. Il ne comptait pas s’endormir aussi aisément devant elle.

Comme toujours, elle refusait de lui donner son traitement. Puis un sermon de plus sur sa vie. Trop courte s’il abusait. Il ne disait rien alors qu’il s’était collé derrière la porte. Quelqu’un était là. Un vieil ami à la Doc’. En avait-elle seulement ? Sur ses gardes, attentif aux réactions de la Médecin, il ne comprenait pas trop ce qui se passait. Il doutait même être en présence de véritables amis. Restait à se poser une question. Pour qui était-il là ?

Elle ne vivait pas dans son monde. Elle ne vivait pas avec la Mort, il le sentait bien. A peine avait-elle entrouvert la porte qu’un corps tombait déjà chez elle, la renversant et ouvrant, en grand, la porte. Il était caché mais, il le sentait déjà, les choses ne pouvaient que dégénérer. Ses instincts hurlaient déjà.

Il ne prit pas plus d’une seconde pour, d’un mouvement de bras, attraper la garde de sa lame et la caler sous la gorge de celui qui était désireux de fermer la porte. Puis de deux mouvements, glissant son bras par-dessus l’épaule du premier, il posait son pistolet sur son crâne. « Tu tentes quoi que ce soit, non seulement, ta gorge est tranchée mais je tire dans la tête de ton ami. Doc n’aura pas le temps de vous soigner, je peux vous le promettre. », lâchait la voix mécanique qui traduisait en simultané les paroles japonaises du Mongol. « Je pose les questions, vous parlez et répondez. Pas d’autres négociations. » Il n’était pas là pour faire affaire.

Brièvement, il analysait la situation de Theo. Elle vivait. C’était le principal. « Qui vous a envoyés ? » D’une même voix, ils lâchèrent en même temps. « … Personne … » Khan en perdait déjà son sang-froid. Mon cul ouais, pensait-il. Aucune chance qu’ils soient les bras et le cerveau de cette opération. « Vous êtes là pour qui ? » Celui devant lui désignait de la tête. « Elle. Mais le Boss sera plus que content d’apprendre qu’on a aussi chopé le Mongol. » Ils riaient déjà tous les deux. « Le Boss, hein ? Je pensais que personne ne vous avait envoyés. » Ils se taisaient à nouveau. Il prit une longue inspiration. « Je coupe la langue de l’un, l’autre répondra pour deux. »

Puis assommant de son pistolet le premier, il attrapa à la gorge celui qu’il gardait à l’épée depuis tout à l’heure. « T'as de la chance, tu es l’heureux élu. » Et, alors qu’il hurlait, il l’assomma à son tour. Sans même écouter la Doc’, prenant la langue du deuxième homme, devenant dorénavant le muet du groupe, il la coupa sans aucune hésitation. « T’as de la corde pour moi, Doc’ ? », lâchait-il sans même la regarder.

Le mercenaire faisait ce qu’il savait le mieux faire. Ses pupilles observaient. Dilatées par l’excitation, il reprenait doucement son souffle et, dans le même temps, sentait le tremblement de sa main lui revenir. Pour le même prix, il lâchait son épée. La glissant son autre main, il cacha sa main tremblante dans sa poche. Il grogna. Pour lui-même. Elle n’avait rien entendu. Il était parti de lui-même vers la salle de bain. De toute façon, toutes les chambres d’hôtel se ressemblaient, à quelques différences près. Il laissait Theo à ce qu’elle savait faire. Soigner ce qu’elle pouvait. Il s’en était allé sans même regarder les trois hommes à terre. Il se fichait de leur état, elle ferait le nécessaire pour qu’il continue son travail.

S’avançant dans la salle de bain, il avait soufflé. Encore. Sa main tremblante en était même douloureuse. Retirant néanmoins son masque, il s’observait. Qu’il était laid dans le miroir dégueulasse de cet hôtel. Comme toujours. Il approchait sa main. La regardait de ses propres yeux, sans les filtres d’un masque qui analysait constamment. Il eut un bruit, pas loin de lui, et, se tournant directement pour pointer son épée, il découvrait un chat errant, sautant par la fenêtre, effrayé, aussi, par l’homme. Il soupirait. Remettant son masque, rangeant brièvement son épée, il frappa de son poing dans le mur, désireux d’arrêter le tremblement. Puis glissant derrière la douche, il prit le sac à dos de Doc.

Il fit peu cas du regard de la Médecin alors qu’il revenait dans la pièce. Négativement, de la tête, il laissait comprendre qu’il n’était pas blessé. Ils n’avaient même pas eu le temps de comprendre ce qui s’était exactement passé. « Tout va bien. Ils n’étaient que deux de toute façon, pas de quoi vraiment m’atteindre. » Mettant un genou au sol, sortant les sangles du sac à dos, sans même poser une question ni relever la tête sur les goûts de cette dernière, il attachait celui qui avait encore sa langue. Puis il s’occupait déjà du deuxième, les attachant face à face. Puis se posant sur le divan, sans même en demander l’autorisation, la pointe de son épée au sol, les deux mains sur la garde, il attendait le réveil des deux hommes.

_ Quand ils se réveilleront, ils ne comprendront pas trop ce qu’il va se passer. », lâcha le modulateur de voix. « Tu peux partir si tu souhaites, je ne te retiendrai pas. Mais j’aurai les réponses que je recherche. » Sa tête s’était finalement relevée vers la jeune femme. « Ils vont assister à bien pire que la mutilation d’une langue. Quand il comprendra qu’il est le seul à pouvoir parler, qu’il comprendra que je suis capable de bien pire, il parlera tout seul. » Sous son masque, un sourire funèbre était apparu. Elle ne savait pas. « Quand il comprendra que sans ses tendons, il ne peut plus marcher et qu’il a besoin de son camarade en vie, il fera tout pour qu’ils survivent. »

S’approchant finalement d’elle pour arriver à sa hauteur, il posa une main presque tendre sur son épaule. « Tu peux encore partir si tu le veux … », laissait-il tomber par sa voix mécanique, alors qu’il passait finalement à côté d’elle, allant dans la miteuse cuisine pour prendre deux verres d’eau afin de les réveiller.

Il haussait les épaules alors qu’il déposait les deux verres sur la petite table de salon. Il n’y avait pas une bonne ou mauvaise réponse à lui offrir. Que voulait-elle entendre ? De sa voix mécanique, traduction automatisée de sa langue natale, il lui avait répondu platement. « S’ils me donnent les réponses que je veux entendre. » Quoi qu’il en soit, ils partiront. Soit vivants, rejoindre, bredouille, ceux qui les avaient envoyés. Morts, ils rejoindraient de meilleures côtes que celles de Decay. Peut-être même le Mongol leur ferait-il une fleur de les achever. Il n’avait pas vraiment envie de la regarder. Il savait déjà qu’elle le jugeait.

[***]

_ Tout d’abord, N., tu dois apprendre à infliger le plus de douleurs en blessant le moins possible. Plus tu ouvres la chair, plus tu risques de perdre ta victime. Tu dois la garder consciente le plus longtemps possible. », lâchait le vieux Mentor alors qu’il mettait une véritable gifle dans la mâchoire de l’homme qui traînait sur une chaise usée et ensanglantée, traces des anciennes tortures. On avait déjà arraché deux ongles à cet homme. Son front était ouvert. Et une bassine d’eau venait d’être amenée par le Mongol. Il le savait déjà, mais l’homme ne s’en sortirait sûrement pas vivant. Silencieusement, il lui souhaitait presque de perdre conscience maintenant avant que cela ne soit trop tard. Avant qu’il souffre plus encore.

_ Le mieux est d’avoir deux proies, davantage et cela compliqué à gérer. Car il existe deux types de violence. Celle, physique, que tu infliges directement sur le corps. Mais aussi la psychologie, celle que tu infliges indirectement à l’esprit. Quand l’un voit ce qui arrive à l’autre, il panique. Son corps ne réagit plus du tout de la même façon. Il souffre plus. Il a peur de ce qui va lui arriver. Prends deux hommes, fais souffrir l’un et l’autre parlera toujours. » Et alors qu’il regardait encore Nergüi, le Mentor avait plongé la tête de l’homme dans la bassine. Plusieurs secondes. Un nombre de bulles important. Il avait dû se retenir de grimacer, s’imaginant trop bien la place du jeune garçon. Puis sa tête était sortie, en transe. Son cœur devait battre comme jamais. Il cherchait son souffle.

_ Ne pose pas tes questions, au début. Attends qu’ils soient effrayés. Ils voudront toujours comprendre pourquoi tu leur fais cela ? C’est dans la nature humaine. Vouloir comprendre. » Il souriait nonchalamment alors que la tête s’effondrait une nouvelle fois dans la bassine. « C’est à ce moment précis qu’ils se mettront à parler. Ils te diront tout ce qu’ils peuvent pour sauver leur vie. C’est le propre de l’humain. Survivre. »

Survivre.

Le corps ne bougeait plus. Trop tard pour lui.

[***]

Il avait une longue inspiration. « Ce n’est pas le moment, Doc’. » Elle tentait d’oublier l’incident, ce qui n’était définitivement pas son genre. Prenant un verre à la fois, évitant soigneusement de montrer sa main tremblante et légèrement ensanglantée par son coup dans le mur, il réveillait l’un après l’autre les deux hommes. Il était temps de les interroger.

Ligotés qu’ils étaient, ils n’iraient pas très loin. L’arme à feu sur la table devant lui, l’un des hommes gémissait déjà, montrant sa langue coupée à son camarade. Et déjà, l’effroi dans son regard. Il comprenait. « Bien. Que nous soyons clairs. », il s’arrêtait brièvement tandis que les deux hommes, effarés, l’observaient dorénavant. « Vous vous êtes attaqués à Doc. Par conséquent, vous vous êtes attaqués à moi. »

La montrant d’un mouvement de la tête, il continuait sa tirade. « Elle est médecin, je ne le suis pas. Plus vite tu parleras … », disait-il à celui qui avait encore une langue, « moins longtemps cela devrait durer. » Et se levant finalement, sans même poser une question, il s’approcha de celui qui pouvait encore parler. Il allait comprendre qu’ils n’avaient guère le temps avant que leur Enfer ne s’abatte définitivement sur Decay. Se mettant à genoux, il coupa les premiers tendons. Une coupure fine. Parfaite. Celle d’un geste habitué à exécuter le mouvement. Et des cris qui explosaient déjà dans le petit appartement.